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22 octubre 2012

Giardino segreto





Giardino segreto

Un giardino segreto è la nostra anima,

mentre s'invola nel sogno

che prende vita appena dietro le palpebre.

Ci sono fiori sconosciuti e profumi oscuri

che non sai ricondurre ad alcun ricordo,

c’è la tela del tempo che pare bianca

sfumata di variegate tinte con il pennello della fantasia,

c’è una luce nuova che sa aprire ogni serratura

mentre prendiamo per mano i nostri desideri

e li conduciamo oltre il velo della paura,

incontro all'alba che odora di speranza.

(Valentina Meloni)

http://poesiesullalbero.blogspot.it/2012/10/giardino-segreto.html

06 noviembre 2011

Sonoridad de luz de Otoño


Las sombras de un prolongado Sol
se desdibujan en el crepuscúsculo.
Caen los pétalos del cerezo.
Soko



Aunque te marchites,

seguirá amaneciendo

Gengen'ichi





Si no dejo
rastro alguno
en este mundo fugaz,
¿que podrías reprocharme?
Ukifune

28 octubre 2011

El respiro

El respiro 90 x 90

VIVO EN TI


Vivo en la acuosa cavidad de tu boca,
en esa ubérrima vega que desgrana ósculos
con sabor a vino tinto y cerezas,
en la rauca modulación de tu voz,
en el especiado acento de un susurro.

Vivo en tu mirada, lánguida y tierna,
cuando no sedienta de lupinos plenilunios,
en la minuciosa taracea de las arrugas de tu ceño
y en tus ágiles dedos, obstinadas hiedras
que se enredan sobre mi talle de mirto.

Vivo en el rocío que cede la aurora
cuando abandonas el tálamo,
engalanado de tafetanes y virginales azucenas,
donde hemos yacido,
en esa humedad que transporta el viento
para quebrar los vitrales del olvido,
y en el amaderado aroma a sándalo, y a cedro del Líbano,
de la caja que atesora nuestros recuerdos,
esos recuerdos, breves y vívidos,
que amanecen en mis ojos con el embrión del día.

Vivo en las horas trenzadas por la noche
sobre mi exhausto vientre, pleno de amor y de deseo,
henchido de placer y de bermejas amapolas,
y así vivo en mis rotundos pechos,
que amamantan la voracidad de tu implacable apetito,
que alimentan de salaz pasión los surcos de tus suspiros.
Vivo en todo eso, en ti, mi amor, y en tus besos…

01 septiembre 2011

Distinto Otoño

Distinto Otoño 210 x 44
pertenece a la coleccion, De Celis



De no estar tú
demasiado grande
sería el bosque


Kobayashi Issa


Qué distinto el otoño
para mí que voy
para ti que te quedas


Masaoka Shiki

18 julio 2011

Flores sin mal III

Nuria 100 x 73


Es un hecho que te amo
en las supersticiones cotidianas
para reconciliarme con los versos
iguales a la cosas,
en la vid que se yergue ajena a su destino,
sin justificaciones,
con la insistencia de un cauce sin agua.

Camino sin zapatos,
recojo las palabras mojadas de tristeza,
las visto guerrilleras de los días
y sigilosamente
deposito una a una en tu ventana,
para pintar de rojo
tu nostalgia de calle solitaria.

Es un hecho, ¡sí!, te amo
como la lenta luz
que llega con la noche repentina
y refulge expectante,
lo saben mis caderas que tiemblan obstinadas
y lo sabe mi voz al pronunciarte
en los silencios ásperos.


Paloma Corrales




http://alcobaparalela.blogspot.com

25 mayo 2011

Reflejo oculto

Reflejo oculto 100 x 50

La soledad es la suerte de todos los espíritus excelentes.

Arthur Schopenhauer


COMO RAYOS QUE PARTEN AL DESTIERRO

Estaban sentados a la orilla del río,
ya no existían ni los minutos,
ni el reloj, ni el tiempo.
Alguien llega.
Él sigue dibujando un paisaje lleno de muertos,
se va quedando solo,
la luna, llena de silencio,
se esconde entre las estrellas.
Pasan los días
y las rosas, como truenos,
se deshacen en pétalos azules,
amarillos, rojos…para que el mundo no se detenga.
Con lento gemir y temblando en el bosque negro
descubren los mapas del destierro
desde el filo de la niebla, tan espesa
que borra de las pupilas la mirada que permite
avanzar por la tierra desvelada de la existencia.
Las muertes, como rayos que parten al destierro,
preparan su equipaje.
Caminan fugaces y eternas sin destino,
levantan su voz y con una gran sombra
pasan la suma de las vidas ante sus ojos vacíos de luz.

Mónica López Bordón

18 marzo 2011

Un Nuevo Renacimiento



Lo caduco está muerto. La crisis del arte, no solo como concepto nos hace concebir una nueva era. Un Nuevo Renacimiento.

Si Europa fue raptada por Zeus transformado en un hermoso Toro, se ha creado una nueva leyenda: Calíope, Terpsícore, o Euterpe, junto a sus hermanas las Musas, como Venus de la concha, han renacido de las cenizas, convertidas en un esbelto Cisne blanco que pasean por los jardines imaginados en la realidad de Andrés Rueda.

La gloria de un Nuevo Renacimiento se muestra en todo su esplendor en la fusión de las artes con esta nueva exposición de Rueda. Un pintor que emociona plasmando en su poesía pictórica esa impresión irrepetible que nos invade el alma a través de la vista

Ya es tiempo. El arte revive fuera de sus marmóreos mausoleos para ofrecerse, como un ronroneo murmulleante en novedosos conceptos que funden lo clásico con su proyección en un Nuevo Renacimiento.

Las viejas formas están muertas.

Fénix ha resurgido de sus cenizas.

Gocemos de este Nuevo Renacimiento


Miguel Ángel Júdez Antón
Periodista y Ex director de RNE en Salamanca




http://www.lauramarquez.es/






COMO UN AMOR QUE ASÍ INVADE

En la hora más callada de la noche
acaricio tu sangre devorando los fantasmas.
Soy el mar, las olas…su resplandor.

Insaciable, se clava el amor
en tu rostro amado y se revela la tierra
en el lugar donde se abren las rosas.

Invade la transparencia del viento
la furia ardiente de tu sueño,
el límite de la piel, los ojos negros,
la sed, y el último suspiro
del amor a la deriva.

Ven, amor mío, ven,
me hundo en tu relieve.

Ignoro la muerte de tu boca.


Mónica López Bordón

http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com/

28 febrero 2011

Tras la hierba

Tras la hierba 116 x 116



Instrucciones para llorar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

FIN


Julio Cortázar

11 enero 2011

Florece al atardecer

La exactitud no es verdad.

El que ama, vuela, funciona y se regocija; está libre y nada lo detiene.

Henri Matisse





Florece al atardecer 116x081

(titulo sacado del poema)


POEMA DE AMOR

Me asomo a tus ojos, amor,
repaso las sumas y las restas
mientras se consume en mi boca
el rocío de la mañana.

A veces, por un instante
abarco tu imparable ir y venir.
Brillo desatado, intenso,
envuelto a la media luz
de una deshora.

Y escribo.

Escribo forjando la invasión
de un amor en nuestra piel
y entonces, te digo “te amo”
dejándome llevar, envuelta entre letras,
las letras de tantos poemas inundando
mis manos de ébano
reconocidas en la luz deseada
que mira hacia donde nosotros queramos
y orienta las sílabas.

Llega el tiempo de rosas
y te hablo, amor, elegante,
con íntima garganta y su voz,
esa voz que me hizo tan feliz
contando las estrellas en sus aciertos
coronados por los senderos andados.

Me pierdo, de nuevo amor,
en tu tiempo enfurecido
a deshora, y escribo.

Nazco serena entre el mar y su orilla,
ola desatada en tu beso,
en mi brisa, tanta vida
y acaricio la geografía de tu cuerpo
anclada en el vértice que florece al atardecer
para que me oigas amor,
lucero galopando en tus manos.

Y te amo, amor, te amo…

Mónica López Bordón


http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com

02 enero 2011

Silencio del azul

"Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana ..."
Neruda




Silecio del azul 100 x81

Todo el mundo discute mi arte y pretende comprender, como si fuera necesario, cuando simplemente es amor.
Claude Monet




Amanecer

La estrella aún flotaba en las aguas.
Río abajo, a la noche del mar, la llevó la corriente.
Y de pronto la mágica música errante en la sombra
se apagó, sin dolor, en el fresco silencio silvestre.

Imagínate tú, piensa sólo un instante,
piensa sólo un instante que el alma comienza a caerse.
(Las hojas, el canto del agua que sólo tú escuchas:
maravilloso silencio que pone en las tuyas su mano evidente.)

Piensa sólo un instante que has roto los diques y flotas sin tiempo en la noche,
que eres carne de sombra, recuerdo de sombra; que sombra tan sólo te envuelve.
Piensa conmigo «¡tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo,
antes que todo se desvaneciese!»

Imagínate tú que hace siglos que has muerto.
No te preguntan las cosas, si pasas, quién eres.
Procura un instante pensar que tus brazos no pesan.
Son nada más que dos cañas, dos gotas de lluvia, dos humos calientes.

(¡Tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo!)
Y cuando creas que todo ante ti perfecciona su muerte,
abre los ojos:
El trágico hachero saltaba los montes,
llevaba una antorcha en la mano, incendiaba los bosques nacientes.
El río volvía a mojar las orillas que dan a tu vida.
El prodigio era tuyo y te hacías así vencedor de la muerte.

José Hierro

13 diciembre 2010

Paisaje de oro



Paisaje de oro 80 x 80



No era la Muerte, pues yo estaba de pie...

No era la Muerte, pues yo estaba de pie
Y todos los muertos están acostados,
No era de noche, pues todas las campanas
Agitaban sus badajos a mediodía.

No había helada, pues en mi piel
Sentí sirocos reptar,
Ni había fuego, pues mis pies de mármol
Podían helar un santuario.

Y, sin embargo, se parecían a todas
Las figuras que yo había visto
Ordenadas para un entierro
Que rememoraba como el mío.

Como si mi vida fuera recortada
Y calzada en un marco
Y no pudiera respirar sin una llave
Y era como si fuera medianoche

Cuando todo lo que late se detiene
Y el espacio mira a su alrededor
La espeluznante helada, primer otoño que llora,
Repele la apaleada tierra.

Pero todo como el caos,
Interminable, insolente,
Sin esperanza, sin mástil
Ni siquiera un informe de la tierra
Para justificar la desesperación.


Emily Dickinson

12 octubre 2010

AL ABRIGO DEL OTOÑO


Espejo de Otoño 140 x 100




AL ABRIGO DEL OTOÑO

Cuando los dioses no te reservan una mirada
y las horas se abisman en una lenta decepción,
cuando las ansias se estrellan en la quimera
y los sueños duermen la siesta de los ángeles,
cuando la brújula equivoca el norte de las cábalas
y las lágrimas silentes se amparan al abrigo de las sombras,
cuando no te hallas ni en la suela de tus zapatos desgastados
y tus huellas no son más que nieblas ensimismadas,
cuando tu nombre se salpica de estremecimiento
y tu figura se pierde en la bruma de la memoria,
cuando tu herencia se disipa en los corazones sin ojos
y tu sentir te hunde en los pozos del desengaño,
cuando no conoces el nombre de las cosas
y tu pensamiento vaga por las planicies frías del abandono,
cuando crees que todo está perdido de antemano
y renuncias a tu voz rebelde y a tu alegría alzada,
descubres lo que queda: los ríos plácidos de la naturaleza,
los reflejos tibios del sol en las hojas de los árboles,
los caminos radiantes del hermoso otoño,
esos caminos que se difuminan en cálidos abrazos de sentido.

Isabel Martínez Barquero


http://elcobijodeunadesalmada.blogspot.com

22 agosto 2010

Morí por la Belleza

Mañana de brumas Venecianas 116 x 100

Morí por la Belleza


Morí por la Belleza, pero apenas
acomodada en la Tumba,
Uno que murió por la Verdad yacía
En un cuarto contiguo-
Me preguntó en voz baja por qué morí.
-Por la Belleza -repliqué-
-Y yo -por la Verdad- Las dos son una-
Somos Hermanos -dijo-
Y así, como Parientes, reunidos una Noche-
Hablamos de un cuarto a otro-
hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios-
y cubrió -nuestros nombres-


Emily Dickinson

14 agosto 2010

Días de luz perfecta


La belleza

A veces ,en días de luz perfecta y exacta,
en que las cosas tienen cuanta realidad pueden tener,
me pregunto a mí mismo despacio
por qué siquiera atribuyo
belleza a las cosas.
¿Una flor tiene acaso belleza?
¿Tiene acaso belleza una fruta?
No: tienen color y forma
y tan sólo existencia.
La belleza es el nombre de algo que no existe,
que yo doy a las cosas a cambio del placer que me producen.
No significa nada.
Entonces, ¿Por qué digo de las cosas: son bellas?
Sí, incluso a mí, que sólo vivo de vivir, invisibles,
vienen a hablarme las mentiras de los hombres ante las cosas,
ante las cosas que simplemente existen.


Fernando Pessoa

13 julio 2010

ALBA - Federico García Lorca


ALBA

Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semillero de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma.
La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas,
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.


Federico García Lorca

05 mayo 2010

Pureza clásica


Pureza clásica 116 x 100 http://andresrueda.artelista.com/


¡Basta de espiar por el ojo de la cerradura!. ¡Basta de masturbarse en la oscuridad!. ¡Basta de confesiones públicas!. ¡Qué salten las puertas de sus quicios!. Quiero un mundo en el que la vagina esté representado por un rudo y honesto tajo, un mundo que sienta por los huesos y los contornos, los crudos colores primarios; un mundo que sienta miedo y respeto por sus orígenes animales.Estoy harto de ver vaginas coquetas, disfrazadas, deformadas, idealizadas. Vaginas con las puntas de los nervios al aire. No quiero ver a las muchachas vírgenes masturbándose. En el secreto de sus habitaciones, o comiéndose las uñas, o arrancándose el pelo o echadas durante todo un capítulo en una cama llena de migas de pan.Quiero los palos funerarios de Madagascar, con un animal encima de otro y en la cúspide Adán y Eva con un rudo y honesto tajo entre las piernas. Quiero hermafroditas que sean verdaderos hermafroditas, y no falsarios que caminan con penes atrofiados y vaginas secas. Quiero una pureza clásica, donde la porquería sea porquería y los ángeles sean ángeles.

Henry Miller