Ausencia de amor
Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.
Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.
Juan GelmanSeré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.
Poema 37
Emily DickinsonANCLADA EN LA VIRTUD DE LAS PALABRAS
“Espacio donde las manos se posan simplemente para soñar”
Aldo Pellegrini
Le llama por su nombre
y distribuye el silencio.
No hay asombro en sus ojos,
habla la boca y las palabras
crecen a la velocidad del fuego.
Su cuerpo y su carne tallados
dan sentido al espacio
donde las manos se posan
simplemente para soñar.
Desde este lado de la vida
abandonan toda palidez
retornan, se desplaza el invierno
y las mentiras quedan ocultadas
bajo las hojas silentes de las bocas
cerradas sin rencor, plegadas en el decir
de alguna tormenta apaciguada
sin el odio del momento en la sombra,
en la noche, en la muerte.
Quizás convenga pronunciar
el latido del corazón,
sus ojos de asombro poblados de deseos
y anclados en la virtud de las palabras.
Mi lugar.EN TI OTRA VEZ
En ti otra vez puse el olor de las calandrias
luces cóncavas en el caminar fundido
por los retazos del ocaso.
Permanecimos vivos
en el costado de la modesta sombra
sentados, de espaldas
callamos la herida abierta, sin dolor.
En ti otra vez empezó a navegar
el barquito velero de nuestros sueños.
Por el oeste entraron las pasiones de Roma
y por el sur la tinta clara y tenaz
de nuestros grandiosos vuelos.
En ti otra vez puse la locura del goce
en ti otra vez
en ti…
No trabajo a partir de dibujos o bocetos de color... Quiero expresar mis sentimientos en lugar de ilustrar.
La pintura tiene una vida propia. Yo trato de dejar que aflore.
Jackson Pollock
No craqueles la Belleza 160 x 70¡OH MUNDO!
A veces te miro desde lejos
y no admito el golpe de tu tiempo,
ese transcurrir veloz que me deja ciega ante el espejo.
Rima el paso de los días que se abren con tu luz,
fugitivo, engalanado de humo deshojado,
y un grito se desborda mudándose en tu piel
de pueblo, de ciudad, de país.
Firmo a fuego tu encuentro enamorado,
tu alrededor y tu más allá.
¡Oh mundo! Queda la tinta de tu verbo,
donde me besas.
Muchas veces las cosas no se le dan al que las merece más, sino al que sabe pedirlas con insistencia.
Arthur Schopenhauer
POEMA A MI MADRE
Madre, te siento en el límite del mundo,
caminar de Tierra y Mujer,
palabras plurales que me dejan desplegarme
en la fuerza de la hoja en blanco,
tan poderosa en nuestros silencios,
tan fértil en cada nudo por deshacer.
Nos hablamos en nuestra distancia,
mi inquietud y tu impaciencia
dibujan un paisaje, a veces abrupto,
pero siempre tan interesante
sabiéndonos parte del juego.
A veces, soy arista y tú, como Gea
el gran centro que domina el universo
desde la cumbre de la montaña
como los soldados templarios,
implacable.
Entonces, ambas queremos ser
el as de oros para fugarnos con
nuestro triunfo.
Y de nuevo la separación
con tanto amor por decir.
Sintiendo tu voz te busco, madre,
desde la sangre que palpita en mí.
Te busco en los versos.
Tendida en el umbral de tu nombre
caigo en vertical por tu piel
y le entrego al poema esta mujer.
Alondra, madre, de aire desnudo
para poder amar.
Mónica López Bordón
Reflejo oculto 100 x 50La soledad es la suerte de todos los espíritus excelentes.
Arthur Schopenhauer
Cien profundas soledades 150 x 60 
Carne de versos -pastel sobre tela 73 x 60
Flores azules sobre la mesa - pastel sbre tela 60 x 73 
