Machado y Soria

Es la tierra de Soria árida y fría. 
Por las colinas y las sierras calvas, 
verdes pradillos, cerros cenicientos, 
la primavera pasa 
dejando entre las hierbas olorosas 
sus diminutas margaritas blancas. 

La tierra no revive, el campo sueña. 
Al empezar abril está nevada 
la espalda del Moncayo; 
el caminante lleva en su bufanda 
envueltos cuello y boca, y los pastores 
pasan cubiertos con sus luengas capas. 

• El poeta recuerda las tierras de Soria(Antonio Machado)

Final de Agosto

Tras la rama

Recuerdo cuando llovía a finales de Agosto y entraba Septiembre

¿Qué puedo decir de la vida? Que resultó ser larga. Únicamente con el dolor me siento solidario, pero hasta que me tapen con greda la boca, de ella solo saldrán agradecimientos.

Joseph Brodsky

Andrés Rueda: Estambul

Antropos de Concha Reviriego Almohalla

Cuando vi la obra de Andrés Rueda por vez primera, me imaginé presenciar una puesta de sol en Estambul. Fantasee en la distancia con formas y espacios. Dibujé la gran cúpula de Santa Sofía flanqueada por los minaretes como lanceros guardianes de su princesa, [primero mora y después cristiana]. Y vi como en un sueño una ciudad de cuento de las mil y una noches, y fantasee con otros tiempos y otras épocas, con moros de a caballo y con cristianos cruzados con las capas al viento y la cruz por estandarte. Y vi los tesoros que Estambul encierra. Y vi una ciudad dividida en dos por el mar y muchas por los hombres.

La mirada errabunda siguió colores y busco formas. Y mi cabeza borró formas y diferenció tonos, y encontró gamas, y encontró manchas y descubrió oro y descubrió azules y miró más de cerca, y más adentro. Y se maravilló con el juego de masas de luz sin forma. Que encajan y se resuelven las unas entre las otras. Y atrapa la gran mancha rosa que, ahora, es el cuadro que el ojo selecciona. Y se fragmenta en ese instante en trozos que rivalizan en forma y en tonalidad. Una masa enorme cubre en ese momento la tela. El cuadro ya no es Estambul, ahora es su cielo. Hecha trizas, la gran rosácea entre tonos vivos entre manchas de oro y ausencia de color, y blanco que no es blanco y un negro que parece un pretexto para señalar, para recordar, que Estambul no es una ciudad, son dos. En ese cuadro.
A medida que el ojo explora, la mirada se convierte en parte componente del cuadro. Y el diálogo que primero sostuvo el artista con su obra, ahora lo crea el espectador con la obra acabada. Y habla con la pintura y le pintura le dice: calla. Mira, disfruta y piensa. Y yo, espectadora embelesada, investigo la tela, experimento la pintura, y pienso: El artista ha encontrado su estilo. Pienso en los fauves, en la fiereza de su arte casi salvaje al verlo de pronto. Y en casi humano al disfrutarlo de cerca. La fiereza del color, tal como lo usa Andrés Rueda, se impone para decir con gritos rosas, azules, oros, reflejos de espejo en el agua –otro elemento con el que juega Rueda sin que advirtamos apenas que se trata de un juego de luces y de sombras reflejadas, de una simetría casi imposible,- que es otro Estambul, pero puesto al revés. Una realidad transformada en fantasía y una fantasía hecha realidad. Con fuerza. Con mucha fuerza. Una realidad, Constantinopla, que más podría ser un pretexto del autor para pintar y lanzar sobre la tela esas masas de color luminoso, que una ciudad regia a retratar. 
Así lo decide él. Así lo exige su ánimo, su intención y su estilo. Y nos enseña ese delicado y fugaz momento que encierra la aventura de la exploración, la aventura del mirar un cuadro como Fantasía en Istanbul.

Antropos de Concha Reviriego Almohalla

EL BOSTEZO DE LOS ARBOLES

EL BOSTEZO DE LOS ÁRBOLES

Hoy canta la muchedumbre

de los páramos

y no te acoge el cielo de otros días,

brilla el espacio mientras tanto,

como la losa de la lápida

que enajena tus pupilas.

Buscas la salida en la encrucijada,

lloverte con las hojas

del árbol que te mira y te despierta

con la luz nacida entre tus brazos.

Serafin Sanchez

ROSAL

A Manuel Villar Raso

Corre, atleta de las formas y las arenas,

desnúdate sobre los hijos del desierto.

Eres el abrazo de los huérfanos,

la piel sin aristas de los oasis.

Ven donde bebiste el jugo

de las oraciones en la noche,

pon tu pié sobre la serpiente del olvido,

escucha el eco de tus pasos

diciendo las formulas del viento.

Sanaremos el antiguo carcelero

de las ciudades sin dueño donde habitas.

Puedes contar los abrazos,

el color oscuro de los arcos elevados

sobre los jardines de al ándalus.

Guarda todos los libros en el triunfo de los tiempos,

en los bocetos del eterno viaje.

Escribe aquí, 

escucha las frases navegantes,

las dunas variables de las ideas.

Ahora permaneces en las páginas del pueblo,

tu nombre escribe la historia de la memoria,

la mirada de los puentes.

Saltan los niños sobre los precipicios

 de las piedras

y vuelven al origen,

encuentran tu rastro en las antorchas

de las palomas,

libre la vida,

la luz en la fuerza del entusiasmo,

en el mensaje de las palabras.

Estamos solos.

Eres el mundo de la alegría y los vivos.

Pedro Enríquez

Enero 2017

Los Números Desordenados

Poema Los Números Desordenados de Pedro Enríquez

Cuando me pierda en la cuenta

de los números desordenados

que tu cuerpo sea caricia donde

repose el uno y el cero

cae la gota de agua y en el tres

sucede el asalto a los labios

el cuatro y el cinco entre murmullos

de pájaros despiertos

después ciento mil el río que fluye

hasta fundirse por fin océano

uno tras otro los besos robados

como hojas en silencio

En la suma todo es verdad y el dos

conduce al misterio

(del libro EL ECO DE LOS PÁJAROS)

LIBERA LO INVISIBLE

Rosavino

Poema inedito, que mi buen amigo Pedro Enriquez

 ha tenido la deferencia de dejarme publicar en primicia

 LIBERA LO INVISIBLE

En el río aún los vestigios. 
Es otra música el comienzo de los pasos, 
adivinar el peso del cuerpo 
sobre la tierra madre. 
¿Qué viniste a buscar? 
¿Acaso tiene nombre la búsqueda 
de lo que se desconoce? 
El agua conquista la senda del tiempo primigenio, 
pero en esta ladera de la primera mirada 
nada tiene nombre propio, 
consistencia de historia, 
raíz de misterio. 
¿ES preferible rendirse al cansancio 
y cerrar las páginas donde se escribe olvido? 
Sólo arena roja que aventan las ruedas gastadas, 
por un momento conciencia de huella. 
¿Qué luz única aguardan los ojos, 
comprende el aire, 
ora en la piedra? 
¿Dónde el lenguaje de las señales? 
En el principio fue un nombre, 
un sueño de vocales y sílabas, 
un reflejo que hiere la superficie del instinto 
en diálogo con los labios, 
una tormenta desbocada en papeles arrugados. 
Las imágenes nacen y confunden, 
sólo el engaño de la nada, 
la verdad oculta en un rostro fingido. 
Ahora lo descubres en compañía de otros 
que hablan de si mismos, 
Me someto a la huida de los sentidos, 
cierro los ojos por un instante infinitos. 
No hay argumento 
para lo oculto innombrable: 
libera lo invisible.

Pedro Enriquez

Genesis

AZUL , ROJO Y BLANCO

BAJO EL CIELO

BRILLAN

COMO VERDES PLATEADOS

DEL AZUL AL BLANCO

DEL ROJO AL AMARILLO

NUNCA GRIS

OROS SOBRE AZUL

PLATAORO

EN PLENO

Tras mi rama

Verso otoñal

Dame la mano 

recorramos el sendero

está lleno multitud de  colores 

de hojas al viento

que en su despedida

componen este verso otoñal

que nos deja sin aliento. 

Autor: Jeronimo Morales Franco

Del taller al hogar.

Caricia de lluvia

Oh, diosa naturaleza

Madre de todas las cosas

Que existen sobre la faz de la tierra

Cuanto hermoso es ver amanecer

Y sentir el fresco olor de la hierba

Escucha el canto de los pájaros

Y el agua del manantial

Correr entre las piedras

Oh, diosa naturaleza

Madre porque nos has dado la vida

Y todo cuanto en tu interior se encuentra

Que desagradecidos somos

Destrozando tu belleza

Autor: Jerónimo Morales

Jacinto azul

JACINTO AZUL

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío

Octabio Paz.

Hora de otro dia

HORA DE OTRO DÍA

120 X 60

Qué hago aquí

No sé si el mundo ha mentido
Yo he mentido
Yo no sé si el mundo ha conspirado contra el amor
Yo he conspirado contra el amor
El clima de tortura no constituye ningún consuelo
Yo he torturado
Aunque no hubiera existido la nube en forma de hongo
habría odiado
Escuchadme
Yo habría hecho las mismas cosas
aunque no existiera la muerte
Me niego a que se me sujete como a un borracho
bajo el frío grifo de los hechos
Yo rechazo la coartada universal
Como un ninfomaníaco que ata a un millar
en una extraña hermandad
Yo espero
a que cada uno de vosotros confiese

Leonard Cohen

Se guarde tu secreto

Se guarde tu secreto

ENTREGA TU FEMINIDAD (Urtza-des

Ven, entrégate más, sin límite ni decencias…

deja rendir con soltura la feminidad de tus pudores,

toma de mi índole corpulencia, la esencia del amor…

marcándome con osadía el deseo que te embarga.

Pues es la hora de la pasión unánime mujer mía

de la conciliación perfecta que nos brinda el instante

del fragor apetecible de nuestras bocas ávidas

que conceden con vigor de esta dúplice ventura.

Ven, entrégate más, fluye entre el ámbar de la noche…

esa incandescencia que tu cuerpo bebe con gran afán,

y quiéreme con tal vital delicia, con tal quietud de arrullo 

que sabré amarte con gran habilidad y cuidado.

Descúbreme en tu misterio, la cautelosa interrogante

con la que mis brazos amedrentan tus pasiones

y con gran complacencia, ser de tu íntima hermosura…

las insomnes caricias que para ti alimento.

Ven, entrégate más y acuéstate a mi gozo enmudecida,

quiero enlazarme de placer junto a tus naturalezas;

¡enciéndeme! Con fruición hacia el oro rojizo de tus labios…

hirviendo tu amor, por la sangre en mis arterias.

Des Larmes De Sang

Besos de espuma

BESOS DE ESPUMA




dalla spuma del mare nasce Venere dal spuma del tuo 


pennello nascerà una meraviglia e amore in chi guarda




Valentina Meloni



http://poesiesullalbero.blogspot.com.es/

Los Arrayanes y el duende

Los fantasmas son aliento frio

Los fantasmas no duermen.

Son solamente fantasmas.

Nuestro interior transparente

que a veces nos desacompaña.

Estampas

sobre el reverso de una pared

donde cruzamos las miradas.

los fantasmas nos visten a diario.

Nos descubren

lo descalzos que pisan nuestros pies.

Los fantasmas son un aliento frió

en la escalera que nos sobrepasa.

Marcos Jiménez León