19 diciembre 2011

Maria

Maria
160 x 70 acrilico mixto con pan de oro.

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ES VERDAD

¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire,
el corazón
y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo
blanco, para hacer pañuelos?

¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!


Federico García Lorca


23 noviembre 2011

Venecia en soledad


Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.

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Tómame, oh noche eterna, en tus
brazos y llámame hijo.



como el paisaje al morir el día.






regresé a la noche antigua y serena ...







Desvestí la realeza, cuerpo y alma...


Fernado Pessoa

16 noviembre 2011

Revista ALCAID-reportaje



Reporaje dedicado a mi pintura , por la revista ALCAID







Sólo la luna
y los borrachos vieron
llegar la niebla.







Tras la tormenta
y entre nubes la luna
que ayer fue nueva.






Por la mañana
claros entre las nubes
y algunos charcos.







Desde el tranvía,
de colores las casas
y gris el cielo.






Encallados
en un mar de hierba,
los dos menhires.


Junto al menhir,
mis botas embarradas
se van hundiendo.


Pasan las nubes
sobre las piedras grises.
Frío en la espalda.


Piedras olvidadas,
sólo malas hierbas
crecen a sus pies.



Tarde de lluvia,
el semáforo rojo
entre las flores.


El día era desapacible. Un viento frío me hizo sentir incómodo, y reanudé mi marcha, para no molestar más a estos silenciosos guardianes.




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09 noviembre 2011

Flotando en rojos

Flotando en rojos






LA LÁGRIMA

Brota escondida tras la pupila amarga
aterida por el sabor de la indiferencia

Camina despacio entre expresiones sin dueño
serena como la daga que reposa en mí

Evoca sin palabras la emoción fértil
ante la vida carente de esperanza

Delata la intolerancia que desnuda
nos condena a un perpetuo ocaso

Refleja la impotencia de un sol
incapaz de pintar de carmín el alba

Y en su último aliento…
cuenta que la desidia reposa
en el barro cocido sin memoria


Mayte Freire 2011

06 noviembre 2011

Sonoridad de luz de Otoño


Las sombras de un prolongado Sol
se desdibujan en el crepuscúsculo.
Caen los pétalos del cerezo.
Soko



Aunque te marchites,

seguirá amaneciendo

Gengen'ichi





Si no dejo
rastro alguno
en este mundo fugaz,
¿que podrías reprocharme?
Ukifune

30 octubre 2011

Juntos en la corriente


Juntos en la corriente 100 x 100







Se rompió el hilo de la noche y llegó la paz del silencio.


Pero mis flores, no se marchitan.


Tengo olor a humedad y hojas muertas, a castañas asadas, nueces y vino de misa...sin agua.

Andrés



Ruinas del convento de Santo Domingo, Piedrahita.

Aqui descansan, mis seres queridos... varias generaciones.


El Convento de Santo Domingo fue fundado a finales del siglo XIV por don Hernando, segundo señor de Valdecorneja





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28 octubre 2011

El respiro

El respiro 90 x 90

VIVO EN TI


Vivo en la acuosa cavidad de tu boca,
en esa ubérrima vega que desgrana ósculos
con sabor a vino tinto y cerezas,
en la rauca modulación de tu voz,
en el especiado acento de un susurro.

Vivo en tu mirada, lánguida y tierna,
cuando no sedienta de lupinos plenilunios,
en la minuciosa taracea de las arrugas de tu ceño
y en tus ágiles dedos, obstinadas hiedras
que se enredan sobre mi talle de mirto.

Vivo en el rocío que cede la aurora
cuando abandonas el tálamo,
engalanado de tafetanes y virginales azucenas,
donde hemos yacido,
en esa humedad que transporta el viento
para quebrar los vitrales del olvido,
y en el amaderado aroma a sándalo, y a cedro del Líbano,
de la caja que atesora nuestros recuerdos,
esos recuerdos, breves y vívidos,
que amanecen en mis ojos con el embrión del día.

Vivo en las horas trenzadas por la noche
sobre mi exhausto vientre, pleno de amor y de deseo,
henchido de placer y de bermejas amapolas,
y así vivo en mis rotundos pechos,
que amamantan la voracidad de tu implacable apetito,
que alimentan de salaz pasión los surcos de tus suspiros.
Vivo en todo eso, en ti, mi amor, y en tus besos…

23 octubre 2011

Sentido con profundidad


Gran arte se recoge donde la naturaleza termina.

Marc Chagall







Alma




El arte es sobre todo un estado del alma.

Marc Chagall






Nuria ante su retrato

Sólo me interesa el amor, y estoy solo en el contacto con las cosas que giran en torno del amor.


Todos los colores son los amigos de sus vecinos y los amantes de sus opuestos.

Marc Chagall







Inauguración de mujeres y flores en Madrid con mis trabajos.

El pasado 20 de Octubre.

12 octubre 2011

Nuevo Renacimiento- Tanto gentile.

Sara 160 x 100

No quiero ni tendencias, ni modas, mas bien quisiera ser yo, o mejor, un clásico.



Tanto gentile

Tanto es gentil el porte de mi amada,
tanto digna de amor cuando saluda,
que toda lengua permanece muda
y a todos avasalla su mirada.
Rauda se aleja oyéndose ensalzada
-humildad que la viste y que la escuda-,
y es a la tierra cual celeste ayuda
en humano prodigio transformada.

Tanto embeleso el contemplarla inspira,
que al corazón embriaga de ternura:
lo siente y lo comprende quien la mira.

Y en sus labios, cual signo de ventura,
vagar parece un rizo de dulzura
que el alma va diciéndole: ¡Suspira!

Dante Alighieri





"La pintura es poesía muda; la poesía pintura ciega."
Leonardo Da Vinci

Quiero saberlo todo. Y siempre me encuentro como antes, triste como la vida y resignado como la sabiduría
Giovanni Boccaccio

10 octubre 2011

Capitulo final, Flores sin mal.

Maria José 60 x 80

Perteneciente a la colección de la muestra en
Galeria Laura Márquez , Madrid



SIN PIEDAD

Dagas los ojos.
Traición los labios.
Turbios espejos las manos.
Flores grises de un tiempo pasado.

Azahar los senos.
Piernas de alabastro.
Misterioso volcán.
Arco iris de trapo.

Marcos Jimenez León

08 octubre 2011

Jesús Amaya y el duende


Pedro , Jesús y yo


Aromas de un recuerdo

portada del libro, Todos mis nombres son aire.


del poeta Jesús Amaya , presentado ayer en Granada


Si pudiera ver tu rostro,
decir que te amo,
calmar la angustia
en cada atardecer.

Si pudiera no desvelar tu presencia
por todos los 54 años trances del ensueño,
que es ser solo
como una existencia sin ancla
de quien hizo de la pasión
un árbol amarillo sin nombre.

Si pudiera tapiar mis tristezas,
su vacio, su memoria;
decir que no fuimos esa música,
desnudar el incendio de otras noches
de presencias en cualquier ciudad dormida,
tejer otra piel para tu cuerpo,
ignorar mi dolor que flagela
mi voz de luz enternecida,
exigiendo un mar de olvido.

Si pudiera nacer en ti,
decir que te amo,
prender en los espejos
tu presencia sembrando todos mis pasos,
si pudiera…


Si pudiera romper este silencio
crecido yermo de plenitudes,
hecho en insondables ayes
de sus gritos en esperanza huidos…

(Mi amor por ti sangra ausencias,
Nunca será fuego en otro pecho)

04 octubre 2011

Flores sin mal VII


Pilar sobre el cielo de Venecia 50 x 100
perteneciente a la coleccion que se expondra el 20 de Octubre



A Pilar


De pestañas largas y mirada inquieta

De perfume oloroso

De fragancia floreada…


Laura Marquez


01 octubre 2011

Ayer hablé con mi madre


Poema 17...
Pensando, enredando sombras en la profunda soledad...

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad.
Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie.
Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes,
enterrando lámparas.
Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba!
Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías,
molinero taciturno,
se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad.

Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa.
Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.
Mi vida antes de nadie, mi áspera vida.
El grito frente al mar, entre las piedras,
corriendo libre, loco, en el vaho del mar.
La furia triste, el grito, la soledad del mar.
Desbocado, violento, estirado hacia el cielo.

Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla
de ese abanico inmenso? Estabas lejos como ahora.
Incendio en el bosque! Arde en cruces azules.
Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz.
Se derrumba, crepita. Incendio. Incendio.
Y mi alma baila herida de virutas de fuego.
Quien llama? Qué silencio poblado de ecos?
Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad,
hora mía entre todas!

Bocina en que el viento pasa cantando.
Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo.
Sacudida de todas las raíces,
asalto de todas las olas!
Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma.

Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad.
Quién eres tú, quién eres?

Pablo Neruda

26 septiembre 2011

Flores sin mal VI

Marian Gardi 100 x 50


La música del Amor

Te llaman Amor y sólo brillantes
son tus manos.
Estrellas que resplandecen, semblante.
Áureo cabello de lino fino.

Te llaman Amor y no tienes nombre.
Invisible caminas y sólo tú te conoces.
La mirada danzarina vuela entre el rumor
del eco de las olas y hace vibrar el tímpano
en la pompa de cristal dorado e ígneo.

Sólo tú en mí y yo en ti abrazados
y proyectados hacia el infinito.
Te llaman Amor el gran desconocido...

MarianGardi

24 septiembre 2011

VISIONES DEL MAR

En Sala Braulio, del 23 de septiembre al 17 d octubre

Si quieres gozar de una buena reputación preocúpate en ser lo que aparentas ser.
Sócrates

Tremulos rayos 116 x 70
Solo camino120 x 60
De beso en beso 100 x 60

Florece al atardecer 116x81

Cien profundas soledades 150 x 60



No es nada,
es alguien que habló
sobre los sueños escritos,
el miedo a la acción
del tiempo oculto
en la luz del alma.

Es un espejismo
en el teatro de la fantasía,
es el presagio de la duda
que roba la carne
mientras desnuda tu alma.

Pero quedas tú,
atravesando la utopía.

Pedro López Ávila

17 septiembre 2011

RÁVENA

Buscar la forma más enérgica de color posible, el contenido carece de importancia

Poco a poco he descubierto el secreto de mi arte. Se trata de la meditación sobre la naturaleza, en la expresión de un sueño que siempre está inspirado en al realidad.


Henri Matisse




Danza de agua en la tarde 140 x 140




RÁVENA.

Rávena, cristalina filigrana
de vidrio antiguo tejida
en la tesela del tiempo.

Crisálida hídrica
enriquecida de oros,
de transparencias colmada,
acuoso mosaico
ora verde, ora azul, ora rojo,
diáfana bóveda bizantina,
paloma de paz ahíta.
Rávena, áurea y vítrea.

Mayte

http://maytedalianegra.blogspot.com

12 septiembre 2011

Flores sin mal V


Lina
mixta, 100 x 100

Perteneciente, a la colección que se expondrá, en Galería Laura Marquez . Madrid





Por las montañas vas como viene la brisa...

Por las montañas vas como viene la brisa
o la corriente brusca que baja de la nieve
o bien tu cabellera palpitante confirma
los altos ornamentos del sol en la espesura.
Toda la luz del Cáucaso cae sobre tu cuerpo
como en una pequeña vasija interminable
en que el agua se cambia de vestido y de canto
a cada movimiento transparente del río.
Por los montes el viejo camino de guerreros
y abajo enfurecida brilla como una espada
el agua entre murallas de manos minerales,
hasta que tú recibes de los bosques de pronto
el ramo o el relámpago de unas flores azules
y la insólita flecha de un aroma salvaje.

Pablo Neruda

01 septiembre 2011

Distinto Otoño

Distinto Otoño 210 x 44
pertenece a la coleccion, De Celis



De no estar tú
demasiado grande
sería el bosque


Kobayashi Issa


Qué distinto el otoño
para mí que voy
para ti que te quedas


Masaoka Shiki

30 agosto 2011

No espero mas que un Otoño

La luz de la montaña alegra la naturaleza de los pájaros,

las sombras de la laguna vacían el corazón de los hombres.


No espero mas que un Otoño 75 x 87




La mente del hombre busca hacia afuera todo el día.


Cuanto más lejos llega,


tanto más se opone a sí misma.


Sólo aquellos que miran hacia adentro,


pueden censurar sus pasiones,


y cesar sus pensamientos.


Pudiendo cesar sus pensamientos,


sus mentes devienen tranquilas.


Tranquilizar la mente es nutrir el espíritu de uno.


nutrir el espíritu es retornar a la Naturaleza.


POEMAS CHINOS

04 agosto 2011

QUÉ TRISTEZA DE OLOR A JAZMÍN



Flores de ilusion 70 x 80

¡QUÉ TRISTEZA DE OLOR A JAZMÍN!

¡Qué tristeza de olor de jazmín! El verano
torna a encender las calles y a oscurecer las casas,
y, en las noches, regueros descendidos de estrellas
pesan sobre los ojos cargados de nostalgia.

En los balcones, a las altas horas, siguen
blancas mujeres mudas, que parecen fantasmas;
el río manda, a veces, una cansada brisa,
el ocaso, una música imposible y romántica.

La penumbra reluce de suspiros; el mundo
se viene, en un olvido mágico, a flor de alma;
y se cogen libélulas con las manos caídas,
y, entre constelaciones, la alta luna se estanca.

¡Qué tristeza de olor de jazmín! Los pianos
están abiertos; hay en todas partes miradas
calientes... Por el fondo de cada sombra azul,
se esfuma una visión apasionada y lánguida.




Juan Ramón Jiménez

02 agosto 2011

Sonora seda de agua




YO NO SOY YO

Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.



Juan Ramón Jiménez

29 julio 2011

Flores sin mal IV

Petite Lucie 60 x 48
Sera expuesto en Octubre, en Galeria Laura Márquez ,Madrid.





Agua de vida



¡Quiero agua…!

Agua cristalina para beber sin pudor…
Agua para respirarla y amar en libertad…
Agua para bañarme en esencia…
Agua… donde no exista el tiempo…

Agua para mirar y no ver vidas paralelas…
Agua para navegar por mi cauce…
Agua para recorrer caminos de la mano…
Agua para poder ofrecerme por entero…

Agua para obtener oportunidad
de saciar mi sed…

¡Agua!

mi amigo…







Laura Márquez





http://www.lauramarquez.es

18 julio 2011

Flores sin mal III

Nuria 100 x 73


Es un hecho que te amo
en las supersticiones cotidianas
para reconciliarme con los versos
iguales a la cosas,
en la vid que se yergue ajena a su destino,
sin justificaciones,
con la insistencia de un cauce sin agua.

Camino sin zapatos,
recojo las palabras mojadas de tristeza,
las visto guerrilleras de los días
y sigilosamente
deposito una a una en tu ventana,
para pintar de rojo
tu nostalgia de calle solitaria.

Es un hecho, ¡sí!, te amo
como la lenta luz
que llega con la noche repentina
y refulge expectante,
lo saben mis caderas que tiemblan obstinadas
y lo sabe mi voz al pronunciarte
en los silencios ásperos.


Paloma Corrales




http://alcobaparalela.blogspot.com

02 julio 2011

Tremulos rayos

Tremulos rayos 116 x 70

SORTILEGIO

E’ qui dove gli Dei

osservano perplessi;

Oshun mi ha trasmesso la grazia

che m’ irradia fra le cosce.

Il mio ventre di ferro

e’ fatto di amala’ per adorarti.

Perche’ tutto s’innalzi

sopra la magia e l’abisso.

Perche’ il tuo corpo immacolato

e’ il guardiano…

il guerriero impreciso.

Colui che flagella impaurito la luce

della mia infinita veglia.

Voglio che la tua mano giusta

scivoli indecente fra le cosce

a sgranare i perduti occhi

degli audaci Benbes

che ci scambiamo

alla volta dei sensi.

E ci leccano la schiena

quando freme la fiamma

del tuo fuoco contro il mio.

Da qui andiamo a creare le tempeste!

Prega il tuo Dio!

Chiama il tuo Orisha a

benedire il nostro giaciglio!

Chiedi a Chango’!

Si!

Invoca la sua protezione!

Perche’ quando il corpo danza

sopra il folgorante tuono

del mio estasiato gemito,

tu hai vinto la guerra

e benedetto i tuoi figli.

Solo tu…

puoi far si’ che l’amore

pieghi gli spiriti del male

che quelle anime codarde e corrotte

fuggano via lontano!

E quando ti sarai destato

dimagrato e narciso

di schiena incurvato

Abbandonero’ me stessa al tuo ritmo,

di chiavarmi fino in fondo,

febbrile e timorato.

Allora io benediro’ i Tuoi, tutti!

Maferefun Eleggua!

Maferefun Chango’ Elegrabra!

Della stessa forma

come Orunmila lo ha creato.

E quando l’avvoltoio vola

come recita il detto:

Non si conosce cio’ che accade sotto il fiume che scorre!

Paola Herrera Ledesma

http://paolaherrera.wordpress.com


25 junio 2011

Flores sin mal II

ANITA 75 X 150

Perteneciente a la colección, que se expondrá en galería Laura Marquez MADRID


Una forma de amarte

Una forma de amarte,
ya resuelta la terrible espesura,
es no contemplar tu semblante
y decir que tu nombre
es el tiempo de una tarde cualquiera,
una historia convulsa de ausencias,
un vértigo de amor traspasado.

Cuando todo ha sucedido
ojalá que sólo sea cierto
el silencio de la tierra.
Como si el tiempo no esperara
vengo a pedirte urgentemente que vuelvas,
que sin ti nada es igual,
que todo es ayer,

porque alguien como tú,
libre como la verdad en sí misma,
con sólo tu presencia justificas la esperanza
que sostiene mi único poema.

Jesús Amaya


11 junio 2011

Crepusculo en la mañana

Crepusculo en la mañana 116 x116

AMANECIDA

El mundo se despereza tras los cristales.

Se ofrece la mañana en su luz desplegada,

una luz que inunda de rubores

los perfiles líquidos donde se refleja

como una niña tímida,

como una dama avergonzada.

Sólo el trino de los pájaros rompe el silencio

en la extensión palpitante que alcanzan los ojos.

Más allá, sobre la cumbre de los montes presentidos,

la vista se detiene y se pregunta

sobre los paisajes ocultos y apartados

que esconden tras su contorno a medias.

El verde se derramará en las colinas,

trenzará árboles frutales con mediterránea querencia

y precipitará la alegría ineludible.

Respiro hondo y olvido los sombríos cauces interiores.

La eternidad me ha sido concedida en un segundo.

Isabel Martinéz Baquero


28 mayo 2011

Flotando


Muchas veces las cosas no se le dan al que las merece más, sino al que sabe pedirlas con insistencia.

Arthur Schopenhauer


POEMA A MI MADRE

Madre, te siento en el límite del mundo,

caminar de Tierra y Mujer,

palabras plurales que me dejan desplegarme

en la fuerza de la hoja en blanco,

tan poderosa en nuestros silencios,

tan fértil en cada nudo por deshacer.

Nos hablamos en nuestra distancia,

mi inquietud y tu impaciencia

dibujan un paisaje, a veces abrupto,

pero siempre tan interesante

sabiéndonos parte del juego.

A veces, soy arista y tú, como Gea

el gran centro que domina el universo

desde la cumbre de la montaña

como los soldados templarios,

implacable.

Entonces, ambas queremos ser

el as de oros para fugarnos con

nuestro triunfo.

Y de nuevo la separación

con tanto amor por decir.

Sintiendo tu voz te busco, madre,

desde la sangre que palpita en mí.

Te busco en los versos.

Tendida en el umbral de tu nombre

caigo en vertical por tu piel

y le entrego al poema esta mujer.

Alondra, madre, de aire desnudo

para poder amar.

Mónica López Bordón

http://www.monicalopezbordon.com

25 mayo 2011

Reflejo oculto

Reflejo oculto 100 x 50

La soledad es la suerte de todos los espíritus excelentes.

Arthur Schopenhauer


COMO RAYOS QUE PARTEN AL DESTIERRO

Estaban sentados a la orilla del río,
ya no existían ni los minutos,
ni el reloj, ni el tiempo.
Alguien llega.
Él sigue dibujando un paisaje lleno de muertos,
se va quedando solo,
la luna, llena de silencio,
se esconde entre las estrellas.
Pasan los días
y las rosas, como truenos,
se deshacen en pétalos azules,
amarillos, rojos…para que el mundo no se detenga.
Con lento gemir y temblando en el bosque negro
descubren los mapas del destierro
desde el filo de la niebla, tan espesa
que borra de las pupilas la mirada que permite
avanzar por la tierra desvelada de la existencia.
Las muertes, como rayos que parten al destierro,
preparan su equipaje.
Caminan fugaces y eternas sin destino,
levantan su voz y con una gran sombra
pasan la suma de las vidas ante sus ojos vacíos de luz.

Mónica López Bordón

09 mayo 2011

Flores sin mal


El primer retrato, de una serie que se expondrán, en la Galería Laura Márquez.
Octubre 2011 Madrid



Retrato de Laura Márquez 80 x 60


La moda se pasa de moda, el estilo jamás.

Gabrielle Coco Chanel

He cometido el peor de los pecados, quise ser feliz.

Teresa de
Ávila

1515-1582. Escritora mística española.



Rojo y oro 115 x 29

Un aroma.
Cierro los ojos, y entre los colores de mi sueño surge la evocación de una mujer.
Esa mujer que se confunde entre las brumas del recuerdo...
Y una flor.
¿O es ese búcaro que recoge en una gavilla florida todos los sentimientos que ofrece una sensación?
Andrés, lo ha conseguido de nuevo.
Ha conseguido que la belleza natural de las flores se refleje en el sentimiento entrevisto que nos produce la presencia de un ramo de flores.
La Femme. Toujour la femme… ¡Et les Fleures!
Nuestras mujeres… Nuestras flores…
Fundidas y confundidas en la femineidad sin feminismo. En la sensualidad sin erotismo. En la belleza velada a nuestra vista para provocar nuestra imaginación.
Las flores, como objetos bellos.
La mujer, como objetivo de belleza.
Reflejo unas de las otras.
Complementadas en nuestra mente y complementos de nuestro Ser.
¿Quién podría imaginar su existencia sin la esencia de una mujer o el aroma de una flor?
Desde luego, Andrés Rueda no.
No hay más que recorrer su extensa obra para ver en sus colores el reflejo de la luz que las flores y las mujeres, las mujeres y las flores han representado en cada momento de su vida.
Ahora, ha llegado el momento de dejar fluir esos sentimientos que afloran con el embrujo de su entorno, donde, las flores y las mujeres, las mujeres y las flores tienen una personalidad que se hace patente a través de sus trazos. Unas veces etéreos, otras contundentes para ser la expresión de su alma atormentada por la belleza.
Mujeres y búcaros. Flores y retratos. Rotundos o insinuados.
Así es el alma de Rueda.
En femenino.

Miguel Ángel Júdez Antón.