Morí por la Belleza
versión de Irene Gruss Morí por la Belleza, pero apenas acomodada en la Tumba, Uno que murió por la Verdad yacía En un cuarto contiguo- Me preguntó en voz baja por qué morí. -Por la Belleza -repliqué- -Y yo -por la Verdad- Las dos son una- Somos Hermanos -dijo- Y así, como Parientes, reunidos una Noche- Hablamos de un cuarto a otro- hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios- y cubrió -nuestros nombres- |
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23 diciembre 2013
Ethergon rojoazul
11 diciembre 2013
Ultima luz
Tan húmeda, tan ciega voy,
respiración entrecortada llevo,
ando dejando mi olor entre el tumulto.
Se me asoman las flores en el vientre
liberando ganas y néctar de frutas.
Tulipán encendido.
Se expanden endorfinas en el aire,
eclosionan, atormentadamente
mueren,
en el camino se desangran,
tan sedientas están.
Mueren por sobredosis de deseo.
Meri Pas Blanquer, del libro de poemas Eróticos desvaríos
09 noviembre 2013
Oscuridad crepuscular
¿Qué es el ser ante el color del mundo? El color del mundo es mayor que el sentimiento del hombre.
Juan Ramón Jiménez
"Naturaleza a solas"
Cuando el color tiene su mayor riqueza, la forma tiene su plenitud.
Paul Cézanne
26 octubre 2013
Mi aurora de media noche
"Mi aurora de media noche"
titulo basado en el poema de Mónica Lópèz Bordón
AQUÍ ESCRIBO SOBRE TU
AURORA A MEDIANOCHE
Hoy he adivinado lo desconocido.
En la belleza y sus mapas
balbuceaba el silencio
mientras me perdía en estos versos,
en el tiempo que no pasa,
en el impecable rojo de tus
sílabas,
en ese beso que se quiebra,
en este momento de olvido.
La tarde y sus labios
tanteaban la vida,
ella, atareada en nuestro refugio
escondido,
mientras yo volvía mi mirada
hacia las caricias encontradas
abrigando la orilla de las horas…
Hoy te he escrito hasta el alba.
Mónica López Bordón
18 octubre 2013
Entre la calma y el sueño
HORA DE ESTRELLAS
“Me miré en tus ojos
pensando en tu alma”
Federico García Lorca
Desprendida de mi piel
me miré en tus ojos,
hundí las pupilas en el iris
pensativo,
comprendí que habíamos jugado
como si
fuésemos un libro incierto,
a veces hecho cenizas
y a veces fuego.
Enredados en las estrellas,
en el silencio de la noche,
lucimos como rayos de luna
y sentí el sol sobre París.
Regresé pensando en tu alma
y tu boca me dijo que no quería
morir.
Invadidos por la esperanza
no pudimos apagar con besos
la delicada distancia del tiempo.
Me vestí con tus manos
acariciando las palabras por las
que vivo…
Recuerdo tu voz susurrando:
ese es tu camino, apresúrate,
ya amanece.
Mónica López Bordón
9 de octubre de 2013
19 septiembre 2013
Tres pequeñas estaciones
Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará.
Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo.
¿Hasta cuándo vamos a seguir creyendo que la felicidad no es más que uno de los juegos de la ilusión?
Julio Cortázar
08 septiembre 2013
Quisiera ser
(A Andrés Rueda).
Quisiera ser,
la huida de uno de tus pinceles
antes de acometer de nuevo
sobre la soledad del lienzo,
un guiño de tus ojos antes de
acariciar
con suavidad el blanco silente
en el precipicio de tus manos,
un paso atrás cuando te alejas
o uno de tus suspiros
cuando terminas de desdibujar el
silencio,
el aire que rompe tu pincel
entre el ocaso y tu mirada
en el desafío de las cerdas,
el paño donde dejas con melancolía
el sobrante de algunos sueños,
quisiera ser si me dejas,
el lienzo, la pintura, el pincel…
en el olvido de tu buhardilla.
José Perona. 25-08-13. 18:56 h.
24 agosto 2013
Amarillas hojas
EL SILDO DEL AGUA
Era tu espalda el único asombro,
nada quedó de los designios del agua.
Bastó una señal en la sombra,
una quimera en los pañuelos donde escribí tu nombre,
un beso nuevo ya sin sendero sino olvido.
Recuerdo los pasos uno a uno
como se labra el surco
donde luego las semillas
buscarán la luz y su forma,
una mimbre de tela por las acequias.
El agua, las formas del agua,
la letrina de otro tiempo,
la cántara donde fermenta el olvido,
los rotos pronombres en las fuentes.
Por los cubos de hielo
se confunde la frente
de los albinos.
Sobre la mesa sin límites
de los cuadernos en exilio
la portada del tiempo
escribe su asignatura,
examen del daño.
Un surco de escarcha,
los dedos en carne de fuego
y una herida
en el grito
de los tenores.
El sildo del agua,
la comisura de un secreto,
la nada del sonido.
(Inédito, Pedro Enríquez)
14 julio 2013
Tras las flores rojas
Tras las flores rojas 65X81
Tras el enjambre de rosas, se difuminan las sombras
y la ausencia del hombre, efímera tal vez.
En el aire,
se perciben los sueños
del azul, del verde, del amarillo,
llenos de suspiros mágicos
como el blanco casi agónico en esa lejanía,
tan cercana a los ojos,
donde el dolor y el cansancio
tiritan en las copas de los árboles,
tan huérfanas y hendidas, como sus raíces.
Tras las flores rojas,
todo sucede despacio, y es presencia.
José Perona.
10 julio 2013
Qué hago aquí
Deja al rio fluir
Qué hago aquí
No sé si el mundo ha mentido
No sé si el mundo ha mentido
Yo he mentido
Yo no sé si el mundo ha conspirado contra el amor
Yo he conspirado contra el amor
El clima de tortura no constituye ningún consuelo
Yo he torturado
Aunque no hubiera existido la nube en forma de hongo
habría odiado
Escuchadme
Yo habría hecho las mismas cosas
aunque no existiera la muerte
Me niego a que se me sujete como a un borracho
bajo el frío grifo de los hechos
Yo rechazo la coartada universal
Como un ninfomaníaco que ata a un millar
en una extraña hermandad
Yo espero
a que cada uno de vosotros confiese
Leonard Cohen
21 junio 2013
Recobra la vida
Recobra la vida 60 110
La belleza
Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el paso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón
y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo mas alto
pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
la belleza...
Míralos, como reptiles,
al acecho de la presa,
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión;
siguen todos los raíles
que conduzcan a la cumbre,
locos por que nos deslumbre
su parásita ambición.
Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta;
mercaderes, traficantes,
mas que náusea dan tristeza,
no rozaron ni un instante
la belleza...
Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaría en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales,
tanto vendes, tanto vales,
¡viva la revolución!
Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza…
y su reverso, la medalla
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el paso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón
y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo mas alto
pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
la belleza...
Míralos, como reptiles,
al acecho de la presa,
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión;
siguen todos los raíles
que conduzcan a la cumbre,
locos por que nos deslumbre
su parásita ambición.
Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta;
mercaderes, traficantes,
mas que náusea dan tristeza,
no rozaron ni un instante
la belleza...
Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaría en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales,
tanto vendes, tanto vales,
¡viva la revolución!
Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza…
25 mayo 2013
Es mi hora
Es mi hora
VOCACIÓN DESENMASCARADA
Es mi hora.
La vida me llama.
Quiero exprimir de la noche
lo que tiene de hermoso,
sacar de esta travesura
lo que tiene de ímpetu
e, incluso, encontrar
un gato con cien orejas.
Porque ahora sé de qué color es un
sueño.
LIGEREZA
Me quito estas gruesas vestiduras
que me encierran
y me hacen forzoso el movimiento.
Mañana, mi piel desnuda
y mis brazos bailando al son del
viento.
Isabel Martínez Baquero
04 mayo 2013
Iluminante paisaje
como la hache no pronunciada
sólo procuro
sólo procuro
dentro de mí el agua
para decir
la secreta humedad
que protege tu ausencia,
y sólo digo
un silencio, mi amor,
sólo un silencio
en la suave mudez
que envuelve la palabra,
sólo procuro
libélulas y sol
y versos que repiten,
y digo ven
para decir el tacto.
(paloma corrales, mayo de 2012)
10 abril 2013
José Luis Sampedro ,para el recuerdo
A los nueve años intenté ser jesuita. A los 19, anarquista
Hay dos tipos de economistas: los que trabajan para hacer más ricos a los ricos y los que trabajamos para hacer menos pobres a los pobres
En tu hambre mandas tú
Tendríamos que indignarnos 1.000 veces más
Estamos viviendo un momento trágico. El ministro actual es una amenaza para la educación española. Es un hombre cuya política hay que definir como “de Contrarreforma”. En la historia de España hay un momento en el siglo XVI, cuando empiezan en Europa los protestantes, Lutero y demás, que se establece la Contrarreforma, como oposición al avance. Wert representa la Contrarreforma y con ella no es posible formar ciudadanos libres.
20 febrero 2013
LACRIME DI DONNA
LACRIME DI DONNA
Rugiada dell'universo
son lacrime di donna.
Gli oceani le cullano
con le maree...
Non acqua e sale
ma gocce di luna
e alchimia d'amore.
(Valentina Meloni)
28 enero 2013
COLOR DE VERSOS
LA GALERIA DE ARTE
Proyecto de un relato
Descolgué mi abrigo de la enorme percha y abandoné la lóbrega taberna, dejando atrás el murmullo de las conversaciones y una sutil y espesa niebla de tabaco sobre el tosco techo de madera. Al salir, el fuerte muelle aprisionó la puerta apagando completamente el sonido interior.
En la torre, la campana con sus rítmicos latidos, acusó indiferente la media noche.
Emprendí el camino solitario hasta mi casa, un recorrido corto, tan solo apenas tres manzanas, como otras noches, sin la presencia de un alma.
Al pasar frente a la vieja galería, aprecié que un hilo diminuto de luz amarillenta se escapaba fugaz entre las pesadas hojas de la puerta. La curiosidad me pudo; poco a poco fui acercándome. La noche pareció oscurecerse más y el silencio reinante se convirtió en un sonido muy fino y metálico.
La tenue fisura de luz amarilla era como una llama, que en su parpadeo, me llamaba entre susurros. De repente estaba allí, frente a la inmensa y centenaria puerta, con las manos abiertas empujándola y adentrándome en el interior.
La vieja galería me conocía como a un hijo adoptado. No soy de esta ciudad, cuando llegué a ella, ya empezaban a blanquear mis cabellos, mis ojos, precisaban de unas lentes para separar las palabras cuando leía. Con el tiempo, surgió una estrecha amistad con Andrés; conservador, cuidador, administrador, en definitiva, dueño de esta casa colonial, herencia de sus antepasados y transformada con delicadeza en galería de arte.
Sobresalientes artistas han expuesto en sus salas, otros, nobeles y jóvenes promesas, en ocasiones, han expuesto juntos, demostrando que en el arte existe algo más allá de lo material.
Irrumpí en el espacioso hall. La intensidad del alumbrado emitía apenas un haz de claridad. Los amplios ventanales mostraban los postigos entre abiertos, dejando pasar un resplandor azulado. El sonido metálico del silencio se detuvo y una sensación de inquietud imparable comenzó a alojarse en mi mente. Con sigilo y rapidez ascendí las escaleras, presentía algo inesperado, terrible, pues, el dueño era sumamente ordenado y nunca dejaría la galería abierta, a no ser por un motivo demasiado importante.
Una tras otra recorrí las salas ante la estoica mirada de todos los cuadros; incluso, aparté los gruesos cortinajes de terciopelo que cubrían algunos rincones donde no se exponía. Bajé las escaleras de frío mármol verificando la ausencia en las salas de algo anormal. La puerta del sótano, entre- abierta, me hizo ascender con apresuramiento. Rebusqué en todos los rincones sin hallar nada; los latidos de mi corazón se escuchaban en el silencio como el repique de un tambor. Sobre la mesa donde solíamos dejar que se disolviera el tiempo había una nota en blanco y la vieja pluma de Andrés, como dispuesta a escribir un mensaje.
Me senté un momento; cerré los ojos intentando ordenar el desasosiego, mi memoria, hacía y deshacía el recorrido intentando encontrar alguna respuesta. Un soplo de aire hizo presencia; el envoltorio de papel de los cuadros, al contacto con este inesperado fluido vibró, ocasionando un sonido semejante a las hojas secas del bosque cuando las pisa un leñador.
Abrí al instante los ojos; un río de espesa saliva aprisionó mi garganta, un vaho azulado emergía de mi boca; mi cuerpo entero se estremeció. Subí despacio las escaleras de madera, al contacto con mi pesado cuerpo, producían un extraño sonido, como si fuesen palabras sueltas atrapadas en un eco lejano.
La tímida luz parecía estar atrapada en los cuadros. Mostraba otras formas, imágenes distintas a las que en realidad expresaban. De nuevo recorrí las salas observando detenidamente las pinturas. Había en ellas otros cuadros, secuencias superpuestas, diluidas formas humanas, animales famélicos, esqueletos de pájaros, largas avenidas de cipreses. Impresionado y a su vez atrapado en esta nueva visión, decidí apagar las luces, cerrar los postigos de las ventanas y, de un fuerte impulso, cerrar la puerta de la galería y esperar la quietud de un nuevo sol.
Marcos Jimenez Leon
http://cmomentos.blogspot.com.es/
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