Hojas áureas

Hojas áureas

Arriba en sigilo un rumor en calma

desprendiendo aromas

del latir en pausa.

Asoma la luz mullendo su nido,

dando pinceladas entre la hojarasca,

antes puro verde.

El agua reposa haciéndose espejo

sin ondas que enturbien

el aura dorada.

Desteje el instante miles de suspiros,

el aire los iza, los lleva a las ramas.

La algaida gorjea, el silencio clama.

Ruiseñor el alma

Marinel Rumicof

http://marinelletras.blogspot.com.es/

Flotando

Muchas veces las cosas no se le dan al que las merece más, sino al que sabe pedirlas con insistencia.

Arthur Schopenhauer

POEMA A MI MADRE

Madre, te siento en el límite del mundo,

caminar de Tierra y Mujer,

palabras plurales que me dejan desplegarme

en la fuerza de la hoja en blanco,

tan poderosa en nuestros silencios,

tan fértil en cada nudo por deshacer.

Nos hablamos en nuestra distancia,

mi inquietud y tu impaciencia

dibujan un paisaje, a veces abrupto,

pero siempre tan interesante

sabiéndonos parte del juego.

A veces, soy arista y tú, como Gea

el gran centro que domina el universo

desde la cumbre de la montaña

como los soldados templarios,

implacable.

Entonces, ambas queremos ser

el as de oros para fugarnos con

nuestro triunfo.

Y de nuevo la separación

con tanto amor por decir.

Sintiendo tu voz te busco, madre,

desde la sangre que palpita en mí.

Te busco en los versos.

Tendida en el umbral de tu nombre

caigo en vertical por tu piel

y le entrego al poema esta mujer.

Alondra, madre, de aire desnudo

para poder amar.

Mónica López Bordón

http://www.monicalopezbordon.com

Inauguracion en Laura Marquez

Atardecer, Nubes y lluvia II

El día iba declinando
con el tiempo aplastando
y el reloj, marcando horas
que días van pasando…

Uno tras otro…
sin retenerlo,
ni en el aliento

Queda pues dibujado
cuando las nubes y el ocaso van pintando un espacio
de colores rojizos, neutros y anaranjados,
acaso algo violetas
dando paso a la noche,
despidiendo…
Y agarrados de la mano,
como amantes perdidos
al atardecer,
escondidos
que los besa…

Caliente… entre los dedos, entre las manos,
que saludan a la oscuridad que viene,
y la nocturnidad
que les abrace
en cobijo de manto
perfumado y estrellado,
de Dama de Noche,
y luces … en el cielo…

Mas no contento, en este proceso
los cirros desconsolados … lloran
canciones de enamorados
perdidos y derramados
entre cada gota de lluvia
que embelesa con su prisma
reflejando los colores,
incidiendo de luz, apagada,
encendida… reflexiva,
que salpica corazones…

Uniendo en un baile
tres razones de mi vida…
Un atardecer cargado de nubes y lluvia,
Alegóricamente:
Esperanza, Tiempo que es camino, y Amor que refresca…

Laura Márquez






EN EL HABER DEL SEXO


No está de más…
tocar de vez en cuando la entrepierna,
sentir la humedad hostil,
bajando lentamente
por el hueco que gravita el vientre.

Celeste, como un mar en llamas
muriéndose de fuego.
Resbalo mi indecente mecanismo de lujuria,
y afilo en elocuencia dedo por dedo.
Me avisto sobre mí, a dos metros de altura
y no me la creo…
ahí tendida y sulfurante.

Mis dos piernas abiertas
enmarcan la entrada al paraíso
y las lenguas torcidas del caído,
le rinden clemencia
al espectáculo más grande.

La humedad se extiende
a los costados de los muslos,
libre, para olvidarse a decoro
y enardecer como la flor salvaje
sin el capullo que la oprime en primavera.

Y en el haber del sexo…
trinca galopando el monte,
lubricada tal cuál hasta el culo
mi Venus oscila convexa.

La espalda encorvada y hastiada
de una fluorescente hembra
que ha visto correr a un animal vacío;
gravita impoluta.

¡Esta flotando!
Irradia candor sobre su instinto.

¡Cierren la boca!

Porque de mí,
se están llenando todos los caudales.

Y a estas alturas… ¡por Dios!

La mente de todo pervertido no puede reprimirse.

PAOLA HERRERA LEDESMA








Miles de gracias a todos los amigos que me acompañaron.

Tras meses de trabajo, por fin llego el día , que fue muy especial.

La Alhambra que fascinó a Matisse

En diciembre de 1910 el pintor Henri Matisse estuvo en la Alhambra de Granada, también visitó el Sacromonte y asistió, como un turista más, a un tablao flamenco. Desde la pensión donde se hospedaba, el pintor escribió a su mujer Amélie: “La Alhambra es una maravilla. Sentí allí una inmensa emoción”.


EL TROVADOR EL POETA Y EL PINTOR


En una tarde de enero
de frío sin esplendor,
con dos copas de vino,
se reunieron Poeta y Pintor.

Ese domingo de lluvia,
pactaron ellos dos,
el Pintor con su paleta,
y con la pluma el versador.

El Poeta dijo al Pintor…
-Si tú te vas antes,
si antes te vas que yo…
yo escribo unos versos
alusivos a los dos…

El Pintor contesto al Poeta…
- Amigo ¡NO!
Si tú me dejas primero,
si te vas antes que yo…
yo pinto un retrato,
un retrato de los dos.

Al poco marcharon en silencio
el Poeta y el Pintor,
quedaron escritos los versos,
y el retrato del creador,
de dos artistas muy viejos,
amigos eran los dos.

El trovador con su guitarra,
canto los versos pintados,
rasgo las cuerdas templadas
con el pincel del Pintor…

Esta es la historia de un pacto
que estampada está en su esquela,
entre dos amigos colegas…
Maestros fueron los dos.

Ivonne Sánchez Barea
http://www.ivonne-art.com/

Paisaje de oro

Paisaje de oro 80 x 80



No era la Muerte, pues yo estaba de pie...

No era la Muerte, pues yo estaba de pie
Y todos los muertos están acostados,
No era de noche, pues todas las campanas
Agitaban sus badajos a mediodía.

No había helada, pues en mi piel
Sentí sirocos reptar,
Ni había fuego, pues mis pies de mármol
Podían helar un santuario.

Y, sin embargo, se parecían a todas
Las figuras que yo había visto
Ordenadas para un entierro
Que rememoraba como el mío.

Como si mi vida fuera recortada
Y calzada en un marco
Y no pudiera respirar sin una llave
Y era como si fuera medianoche

Cuando todo lo que late se detiene
Y el espacio mira a su alrededor
La espeluznante helada, primer otoño que llora,
Repele la apaleada tierra.

Pero todo como el caos,
Interminable, insolente,
Sin esperanza, sin mástil
Ni siquiera un informe de la tierra
Para justificar la desesperación.


Emily Dickinson

LO IRREPARABLE-Emilio Prados

Me asomé, lejos, a un abismo...

Nuevo amor






LO IRREPARABLE


Cuando nos separamos,
_ cuando huiste_
quedamos sólo uno:
tan sólo una semilla,
un huerto, un solo árbol.
Después, cuando volviste
_ cuando nos encontramos
de nuevo _, no nos reconocimos:
éramos dos y ahora para siempre:
dos árboles, dos sombras, dos silencios.

Emilio Prados






Cerré mi puerta al mundo

Dormido en la yerba




Ven, méteme mano

¿Vivo del mar?

Y mi silencio...

Emilio Prados (1899-1962).

Renoir y Vivir por la Belleza

Caballetes con poleas y pinceles atados a sus deformados dedos fueron algunos de los ingenios que tuvo que emplear Auguste Renoir para seguir pintando. Durante 25 años, el maestro impresionista padeció una artritis reumatoide cada vez más incapacitante

Quitad de los corazones el amor por lo bello, y habréis quitado todo el encanto a la vida.

Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés.



La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.

Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino.

No está mal ser bella; lo que está mal es la obligación de serlo.

Susan Sontag (1933-2004) Novelista y ensayista estadounidense.

La belleza perece en la vida, pero es inmortal en el arte.

Leonardo Da Vinci (1452-1519) Pintor, escultor e inventor italiano.

Es terriblemente triste eso de que el talento dure más que la belleza.

Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.

La belleza no mira, sólo es mirada.

Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.

SOLITARIO

Solitario 60 x 60

Buscaba su sombra… ¡imposible encontrarla! En un mundo de colores no hay sombras, no sabrían donde colocarse, siguió caminando despacio admirando la vegetación que sin apenas darse cuenta acababa de descubrir…, si quedó parada al lado del rio azul, tanto que sus tranquilas aguas no permitían que ningún ojo humano las traspasara…, tal vea ese fuera el motivo de que los peces de colores salieran a saludarla…
La inundaba la ilusión… ¡todo era tan bello!!
Se sentó sobre la hierba y sus dedos jugaron con ella, corto una poca y la acerco a su cara, sintió su olor…, distinto al resto de la hierba porque también olía a él…, la nostalgia inundo su alma, tan cerca la visión de esa cara tan amada y al mismo tiempo tan lejana, hizo que de sus negros ojos brotaran lagrimas brillantes que sin remedio se perdían en la hierba de sensuales olores y…., el paisaje se estremeció…, y reaccionó.
Las aves trinaron para ella, la brisa le trajo un mensaje escrito en una hoja de un árbol cualquiera…, lo leyó,¡¡se levanto!! …Y corrió hacia el matorral de hermosos colores, porque allí estaba él con una gran sonrisa…, un abrazo les unió y un beso sello su amor.
…Y fue el singular paraje el único testigo de su pasión.

Campo Azul

http://simplementetodos-campoazul.blogspot.com/

CITA ESTACIONAL

Cita estacional 120 x 70


CITA ESTACIONAL

Como a la semilla de un árbol,
con sed y sin argumentos
para vivir esa noche,
me dejastes plantada.

Sin saber qué te produjo
aquella inesperada cita,
sabías que estaba allí
sentada,
en aquella escalinata
insulsa y desolada.

_ Podrías haberme avisado_

Marché a casa
con sentimientos helados,
el corazón palpitando
la amnesia de delirante amor
bajo la sombra de mis pasos,
esas que los árboles dejan,
cuando un amor
ha muerto para siempre.

Aún rota, un mensaje al telèfono :

_ soy yo_ , lo nuestro terminó,
he decidido tomar otro camino.

¿ Otro camino? ! Será bastardo!.

No recordé que era otoño,
donde se despojan
los sentimientos
caídos por los suelos
de esas alamedas,
donde vendrán a barrer sus hojas
y llevárselas para otras estaciones
más primaverales

Lourdes N. J.

http://ajedrezdamass.blogspot.com/

Pablo Neruda-Desnuda

. ... Sucede que me canso de ser hombre

Desnuda

Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Pablo Neruda

SILENCIOSO A LA ORILLA

LOS LATIDOS JUGARON A SER MONITORES DE PUENTING

La palabra prefirió unas vacaciones en el Klimanjaro,
mientras mi faringe, le encargó a una agencia de viajes
que le diseñara unos días en un clima casi desértico.
Quería huir del mar, ni siquiera él, gabinete de sombras,
hubiera podido soportar un instante más el de la tuya.

Escogí el Sahara para que sus tormentas de arena
le taparan la boca a la extravagancia,
y que el deseo loco de antes de la deserción
quedara escondido entre los tesoros de la jaimas
y no pudieras acusarme de ser la culpable de tu olvido.

Ahora sólo queda poner en venta sus antiguos gestos.
Las muecas de la pena acabaron por desentonar en una casa,
donde se jugaba al escondite con las sonrisas
para hacerle un favor a ese rostro Art Déco
que había dejado de pertenecernos.

Las ganas se hicieron corredores de Formula Uno,
escogieron el intrincado circuito de tus ojos.
Equivocaron la dirección,
la renuncia no estaba acariciando la línea de meta
y bajo sus ruedas quedaron impresos,
como premio póstumo, los despojos de la prisa.

Los latidos jugaron a ser monitores de puenting.
Pero en cada salto, como nadadores sin estilo definido,
fuimos perdiendo poder bajo el abrazo del vértigo.

Y en la hora de ojos muy abiertos,
cuando la eternidad es reclamada por los orates,
la huella roja de tu ausencia
dejó bien escrito en el último vértice:
Sin ti, se me abortó la vida.

Marian Raméntol
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http://www.marianramentol.blogspot.com/
Poema perteneciente al libro "Hay un Area de descanso un poco más abajo de mi vientre". Ediciones Atenas. 2006. Portada realizada por Rosa Buck.

ALBA - Federico García Lorca

ALBA

Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semillero de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma.
La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas,
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.

Federico García Lorca

Joseph Mallord William Turner En Madrid

También se adelanto a los acontecimientos de la Naturaleza. Espero su exposición con gran impaciencia.

WILLIAM TURNER Y EL AÑO SIN VERANO

En abril del año 1815, la erupción del Monte Tambora, en Indonesia, vertió a la atmósfera aproximadamente 100 kms. cúbicos de polvo, cenizas, y demás residuos en lo que fue la erupción volcánica más violenta de los tiempos modernos. Se cree que ésta fue la causa de que el año siguiente, 1816, fuese conocido como "El año sin verano", por la climatología extraordiariamente fría del mismo, y por las nieblas -causadas por la ceniza del volcán- que cubrieron gran parte del planeta. Muchos teóricos afirman que este fenómeno atmósferico inspiró muchas obras de Joseph Mallord WilliamTurner



El Monte Tambora, en Indonesia, con el espectacular cráter causado por la erupción (foto

POEMA MALVA

Poema malva 100x100

EL TESTAMENTO DE LAS CARICIAS
QUE NO LLEVAN ROPA DE INVIERNO


Olvida los signos de interrogación.
La respiración de los amantes
ha firmado un contrato para jugar a las prendas.
El juego acabará cuando, sobre la piel a cero grados,
los dedos puedan escribir el testamento de las caricias
que no llevaban ropa de invierno.

No puedes pedirme que rellene todos los huecos vacíos
en los que hubieran debido pernoctar las respuestas.

El mercado de los besos abre temprano.
No envíes a los mendigos
que hacen surf sobre tu colección de fantasmas,
sigue siendo muy tarde.
Los párpados tienen anemia,
las palomas exceso de equipaje en los pulmones.

Dale vacaciones a los labios.
Haz de tu sueño un círculo concéntrico de mi ombligo
porque mientras que en mi pecho,
no se reserve el derecho de admisión,
tendrá tu boca barra libre.
No le pongamos precio a la vida, aún no.

Antes de que mis maletas pierdan la respiración,
mi pelo y tu almohada
serán Maria Callas y Alfredo Kraus
ejecutando el dúo de amor de “Madame Butterfly”.
Mi voz en off pondrá en orden la piel, la ropa y las sobras.

Pero eso será tal vez en el próximo segundo.
Por el momento dejaré que haya tres sombras en la cama.
Es tarde, muy tarde,
no hay tiempo de que salgan a escena las ganas de olvido.
El reloj ha perdido su nombre.

Marián Raméntol

http://www.marianramentol.blogspot.com

Viaje Gijon - Zamora

Paseo en Armonía, silencio,mar,mis pasos,olor a humedad,nocturnidad,sonidos de agua, romper de olas,mas recuerdos, estoy bien....

Silencio. crujir de nieve,frío cálido,recuerdos,amable silencio,camino a casa...

Soledad,muy agusto,sin miedos,adoración,mientras pienso,blancos, violetas, grises, acogedor....

Pisando nieve , sin destino,no veo la luz del final , no me importa, me pierdo, y me encuentro...parte d la naturaleza...


Recuerdos , adolescencia, internado,felicidad,viajes,otro mundo,amistad..solidaridad,buenos tiempos,primeros colores....

EXPOSICION EN GIJON

El dia que nacio el Otoño 110x 100

Del 25 de Febrero al 27 de Marzo de este año , expongo en la Galeria Monticelli ,en Gijón calle Jovellanos nº1, una colección de pinturas , que fueron trabajadas en el transcurso de 2008 y 2009. Los temas son diversos pero siempre, intentando atrapar la luz de diferentes lugares estaciones y momentos . Cada cuadro que colgare en la entrada, estará acompañado con un poema , elegido por el autor o la autora del mismo pues tengo la suerte de contar con buenos amigos y grandes poetas , a los cuales les agradezco con el Alma el encuentro con mis colores. A cada uno de ellas ellos les dedico una entrada , con su poema y mi cuadro , invito a todos entréis en sus blogs , para poder sentir sus poemas y conocer a poetas con los que viajaremos juntos por La Vía Láctea entre versos y azules.

http://stellaestudio.blogspot.com/

Marián Raméntol

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EN UN INFINITO DEMASIDO CORTO

La ventana es la proxeneta más vieja del mundo,
le abre las piernas a la perturbación del sol,
nos enseña el tobillo en cal viva del paisaje,
la tumba donde duerme el sonido de la alegría,
sus pechos atormentados
que dan volumen a la urgencia,
los acentos indirectos que agrandan el paso
más allá de la cirugía marina, de los cuerpos
hechos de julio y posibilidades.

A cambio nos convierte en peces
en un nudo de infinitos demasiado cortos.
Desollados sobre la boca de tela que contiene
todos los cuerpos dentro de un nacimiento,
nos cobra cada porción de horizonte
que llevamos en los ojos.

Pero el azul siempre se ha sobrepuesto
a las curvas saladas, al vientre intenso
de un mar hecho de hombres,
a ese viaje hacia todos los océanos
que acunan sus demonios
y esconden los relámpagos debajo de las piedras.

Y el resultado es este grito de voz cilíndrica
sobre los labios de un cuadro, que justifican el dolor,
los huesos y la cobardía

Marián Raméntol.



Marian Raméntol, (Barcelona, 1966). Directora de la revista cultural La Nausea. Ha publicado poesía, ensayo y reseñas literarias en diversas revistas, tanto en formato papel como en su versión digital. En su haber cuenta con cinco libros de poesía y ha sido incluida en cinco antologías. Su obra ha sido premiada en diversos certámenes nacionales e internacionales entre los que se encuentra el recientemente obtenido IX premio de poesía Vicente Nuñez.

http://www.marianramentol.blogspot.com
http://www.lanausea.tk
http://www.odiritualdrone.tk
http://www.myspace.com/odiritualdrone

Monica Lopez Bordon

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TRAEDME UNA HORA QUE VIVIR

Traedme una hora que vivir
y será ese encuentro decoroso
con el tiempo sin sus letras
sin su tiempo alumbrado
en la conversación
de la página en blanco
abierta, humana, desnuda,
ligera, en sus propios límites.

Traedme una hora que vivir
y volaré en el poema
como paloma de alas infinitas
ascendiendo al universo
en busca de alguna verdad.

Traedme mi cuerpo apasionado,
un beso mío que arda
en la piel entregada, embriagada
en tu boca de fuego.

Traedme una hora que vivir.
La viviré en la palabra
acariciada por los labios
en todas sus sílabas brotando
como el río que nace sin detenerse.

Una mujer mira al mundo
sin miedo
y le hace temblar.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN



Directora de Comunicación de GRUPO CERO.
Coordinadora de prensa, comunicación e imagen de ACEDAP (Asoc. de Empresarios de Ajalvir, Paracuellos y Daganzo).
Columnista del Semanario Puerta de Madrid.
Contertulia de la Cadena Ser Henares
Socia Fundadora de la Productora Cinematográfica Cinenormal
http://www.monicalopezbordon.com

Alejandra Menassa de Lucia

Ambiente sencillo 116 x116


EL SUBTERFUGIO DE LA RAZÓN AMANTE.
¿Serás amor, un largo adiós que no se acaba?
Pedro Salinas.

Con este quebrado de insospechable resultado,
dividendo de pasiones y anhelos,

te haré un cuerpo de besos
y mantearé la noche para que las estrellas
despedidas nos alumbren.

Matemática precisión de lo impreciso,
precario hilo de seda donde mecer la dicha:
el porvenir se teje en las manos amantes,
crece el insomnio hasta tocar el día.

¿Cómo dormir si el poema espera
los dedos licenciosos,
la miel libada,
la falta de decoro al amarnos,
en este cuadrilátero
donde lucho por desprenderme de tu sangre,
y en cada movimiento más me atrapa
la lujuria de tu aliento?

Renuncio a conocer
la savia de los días por venir,
la huella del misterio,
a querer saber tu nombre,
la fecha de la muerte
de este amor recién nacido;
el calendario de los días en que nos besaremos,
los horarios de retorno del tren del paraíso,
el plan de ataque exacto de tus manos,
la ruta indescriptible del deseo,
los subterfugios de la razón amante.

Alejandra Menassa de Lucia



Datos personales
Alejandra Menassa de Lucia, es Psicoanalista de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero. Directora del Departamento de Clínica Psicoanalítica de Grupo Cero. Docente del Seminario de Medicina Psicosomática. Profesora del Departamento de Formación Empresarial Superior Grupo CeroMédica Especialista en Medicina Interna, adjunta de Medicina Interna en el Servicio de Urgencias del Hospital Doce de Octubre de Madrid durante 5 años. Sus publicaciones médicas: - Editora del Manual de Diagnóstico y Terapéutica Médica del Hospital Doce de Octubre. Ponencias en congresos nacionales e internacionales de Medicina. En psicoanálisis ha publicado: - Psicoanálisis y Medicina. - Medicina Psicosomática I. Cuestiones preliminares. Ponencias en congresos nacionales e internacionales.Poeta. Coordinadora de talleres de Poesía. Publicaciones en poesía: Primera inquietud, Al oído del viento, La llave de los días, La muerte en casa y La piel del deseo (galardonado con el premio de Poesía 2006 de la Asociación Internacional de Artistas y Escritores).
http://alejadramenassa.com

Miguel Oscar Menassa

"Cuando envejezca
cuando mi piel se caiga,
porque soy incapaz de sostenerla,
entonces, mi palabra, levantará la voz.

Agonizando, el canto,
se hace más fuerte que viviendo."

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PSICOANÁLISIS
ESCUELA DE PSICOANÁLISIS
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BIOGRAFÍA

Miguel Oscar Menassa nace en Buenos Aires en 1940. A los dieciocho años, ingresa en la Facultad de Medicina y comienza su psicoanálisis. En 1960 interrumpe la carrera por el Servicio Militar en la Marina. En 1961 publica Pequeña historia, su primer libro de poesía.

En 1963, después de la publicación de su segundo libro La ciudad se cansa, viaja a Italia. Reside casi dos años en Milán donde conoce a Eugenio Montale, Salvatore Quasimodo, Alberto Moravia, Umberto Eco y al Presidente de la Sociedad Psicoanalítica Italiana, Cesare Musatti.

Regresa a Buenos Aires en 1965 y en 1966 publica 22 poemas y la máquina electrónica o cómo desesperar a los ejecutivos.

En 1969 se licencia de médico. Ese mismo año abre el primer taller de poesía.

En 1970 publica Los otros tiempos. En 1971 funda el Movimiento Científico Cultural Grupo Cero y redacta el primer manifiesto.

En 1974 funda la Editorial Grupo Cero, que se inaugura con la publicación del número cero de la revista Grupo Cero.

En 1975 publica Yo pecador y al año siguiente Psicología animal y arte.

En 1976 viaja a España, donde reside desde entonces.

En 1977 publica Salto mortal y en 1978 Canto a nosotros mismos, también somos América e Invocaciones.

Con la publicación ¿Perversión? O ¿la muerte de la palabra? en 1978 comienzan sus publicaciones de psicoanálisis.

Le sigue en 1979 Grupo Cero, ese imposible y Psicoanálisis del líder. Ese mismo año comienza a pintar sus primeros cuadros.

En 1981 funda la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero.

En 1982 hace su primera exposición de pintura. Hasta la fecha ha realizado 29 exposiciones:

Madrid: 13 en Momgallery; 1 en Entreacto; 1 en Casa de la Cultura de Arganda del Rey; 1 en Librería Española-Galería de Arte; 1 en la Casa del Poeta; 1 en el Centro Cultural Galileo.

Buenos Aires: 5 en Grupo Cero; 1 en Librería-Galería Ámbito; 1 en Casa de la Rioja; 1 en el Hotel Colón; 1 en Maldito Salvador; 1 en el Centro Cultural General San Martín.

Tel Aviv: 1 en Ali Oli
Desde 1983 hasta la actualidad ha publicado:

Poesía: 1984 El amor existe y la libertad; 1987 Un argentino en España; 1987 Poemas y cartas a mi amante loca, joven, poeta, psicoanalista; 1988 El verdadero viaje; 1991 La patria del poeta; 1991 La murga del solo. La guerra del Golfo; 1995 Amores perdidos; 1997 Las 2001 noches. Poesía, aforismos, frescores; 2000 La poesía y yo; 2001 Llantos del exilio; 2002 Al sur de Europa; 2003 La mujer y yo; 2005 El hombre y yo; 2007 La maestría y yo; 2008 Aforismos y Decires [1958-2008].
Psicoanálisis: 1983 El oficio de morir; 1987 Freud y Lacan –hablados- 1; 1994 Psicoanálisis del amor; 1995 Siete conferencias de Psicoanálisis en La Habana, Cuba; 1995 Poesía y Psicoanálisis, 20 años de la historia del Grupo Cero. 1971-1991; En 1999 Charlas-coloquio con Miguel Oscar Menassa en Buenos Aires; 2000 Freud y Lacan –hablados- 2.

Narrativa: 1989 No ve la rosa; 1999 El sexo del amor; 2000 El indio del Jarama. Editoriales 1992/1997; 2000 Poeta condenado; 2001 Cartas a mi mujer; 2001 Monólogo entre la vaca y el moribundo.

Todos sus libros están publicados por la Editorial Grupo Cero salvo Los otros tiempos, Ed. Caldén y El oficio de morir, Ed. Biblioteca Nueva.

A partir de 2003 escribe letras de canciones.

En 2005 comienza su andadura cinematográfica, teniendo en su haber una veintena de cortos y dos largometrajes, ¿Infidelidad? (2007) y Mi única familia (2008).

Actualmente dirige las publicaciones periódicas Las 2001 Noches (virtual a partir del nº 100), Extensión Universitaria (virtual a partir del nº 100) e Indio Gris (revista semanal por Internet).

Coordina la dirección de la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero.

Amor perdido . La juventud ( I )

Al ir viviendo y sólo por vivir
lo fui creyendo casi todo
y así viví el amor, como si fuera eterno
y así juré, por la amistad, en falso.
Después vinieron las noches de la soledad,
donde amistad y amores caían sin cesar,
hasta llegar al fondo de abismos imposibles,
hasta quedar fundidos en nubes del pasado.
Y nadie nunca más recordaría el tiempo,
donde con mi propia pasión enamorada,
de la muerte rescataba amores y amistades.
Y ahora estoy, a solas, con mis versos
y vivo, intensamente, la lujuria del verbo,
como si conmigo vivieran amores, amistades.

http://www.miguelmenassa.com/