ROSA ALHAMBRA
80 x 110
Pinto como cantan los pájaros.
Monet
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21 mayo 2017
25 abril 2017
SILENCIO ROSA " ILUMINISMO FAUVE"
ILUMINISMO FAUVE
Tu pintura, la gama de tus cuadros, es como un centro múltiple donde todos los lugares invisibles de la mente se vuelven visibles.
Siempre te admiré y para mí ya siempre serás un pintor consagrado, que se lo ha sabido ganar a pulso.
Serafin Sánchez González
17 noviembre 2014
Puro y solo
ÉXODO
“Abrió la tierra con las manos.
De su pecho brotaron
aromas de pan mustio,
sangre amarilla de un relámpago”.
Con vientres de viva cal
engendran las aceras
marionetas de carne muerta,
sueños que se desgranan.
Largas columnas de cuerpos robotizados
regresan a sus moradas;
les llama con voz metálica
el guardián que recluye las almas.
En la distancia
yacen los planetas.
Son en el infinito sus cuerpos
mariposas de niebla.
Hay seres perdidos bajo el suelo,
caudalosos ríos de humo negro.
El silencio brota de la nada;
navega sin rumbo la soledad del agua.
Cómo serán los sueños de los pájaros,
de los ángeles de piedra.
23 octubre 2014
Decadencia de hermosura
SE LES VE CADA DÍA
Se ilumina la tarde y todo resplandece.
Ellos pasan lentamente sus tibias manos
en caricias infinitas, sin cesar, con esperanza,
enamorados en los acordes del tiempo.
En sus miradas se entregan el alma,
siguen soñando su desierto de estrellas,
se aman.
Mónica López Bordón
ESCUCHO EN LA NOCHE
“Me entregó en su
mirada el alma”
Jules Laforgue
Pienso en la
muerte,
en la
tentación de su voz
y en sus
fríos labios
deletreando
aquella primera soledad
ya olvidada
en los ecos del silencio.
Quedé
atrapada en su cueva
durante un
instante interminable
donde
suplicaba conocer
el espacio
de poder existir.
Al abrir los
ojos
vi que ella
pasaba lentamente…
Me entregó
en su mirada el alma
y me dejó a
este lado de la vida
acariciando
los cálidos labios
de la noche
al despertar.
Los besos no
son para la muerte.
Mónica López Bordón
23 junio 2013
Flores olvidadas
Flores olvidadas
Las mil y una noches
Me miras: el presente son tus ojos,
Me miras: el presente son tus ojos,
unos instantes que se desvanecen
y no puedo cambiar: Pero también
son un mañana que ya estaba escrito
en el fugaz espejo de la infancia.
Y se convertirán en el ayer,
la suma indiferencia de los años.
Después serán recuerdo, un mundo gris
donde te mire aunque no pueda verte.
Tras el recuerdo habrán de ser olvido:
nadie sabrá por qué estabas mirándome
ni por qué hay este pozo en tu lugar.
Cada instante una historia diferente
de las mil y una noches en tus ojos.
Joan Margarit
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