25 noviembre 2016

Si se vende, es arte.








Si se vende, es arte.
Frank Lloyd.






En el arte, la mano nunca puede ejecutar cualquier cosa más alta de lo que el corazón pueden imaginar.-
Ralph Waldo Emerson.

22 noviembre 2016

16 noviembre 2016

Amarillos





Nació el 28 de January de 1912.
Murió el 11 de Augustde 1956. (44 años) 
Estados Unidos

Paul Jackson Pollock fue un influyente artista estadounidense y un referente en el movimiento del expresionismo abstracto. Considerado uno de los pintores más importantes de los Estados Unidos en el siglo XX.

No hay mucha diferencia la forma en que la pintura se pone en el tiempo que se ha dicho algo. La técnica es sólo un medio para llegar a una declaración

El artista moderno está trabajando con el espacio y el tiempo, y expresando sus sentimientos en lugar de ilustrar.

Todo buen pintor pinta lo que es.


14 noviembre 2016

Suficiente fibra óptica





 Tras un encuentro con Hoffman, éste le hace una pregunta

-¿Por qué no te inspiras en la naturaleza?
-Yo soy la naturaleza- Contestó Pollock.

No quería que la naturaleza le distrajese, por eso, las pocas ventanas de su pequeño estudio estaban a una gran altura.

08 noviembre 2016

LIBERA LO INVISIBLE


Rosavino

Poema inedito, que mi buen amigo Pedro Enriquez
 ha tenido la deferencia de dejarme publicar en primicia

 LIBERA LO INVISIBLE

En el río aún los vestigios. 
Es otra música el comienzo de los pasos, 
adivinar el peso del cuerpo 
sobre la tierra madre. 
¿Qué viniste a buscar? 
¿Acaso tiene nombre la búsqueda 
de lo que se desconoce? 
El agua conquista la senda del tiempo primigenio, 
pero en esta ladera de la primera mirada 
nada tiene nombre propio, 
consistencia de historia, 
raíz de misterio. 
¿ES preferible rendirse al cansancio 
y cerrar las páginas donde se escribe olvido? 
Sólo arena roja que aventan las ruedas gastadas, 
por un momento conciencia de huella. 
¿Qué luz única aguardan los ojos, 
comprende el aire, 
ora en la piedra? 
¿Dónde el lenguaje de las señales? 
En el principio fue un nombre, 
un sueño de vocales y sílabas, 
un reflejo que hiere la superficie del instinto 
en diálogo con los labios, 
una tormenta desbocada en papeles arrugados. 
Las imágenes nacen y confunden, 
sólo el engaño de la nada, 
la verdad oculta en un rostro fingido. 
Ahora lo descubres en compañía de otros 
que hablan de si mismos, 
Me someto a la huida de los sentidos, 
cierro los ojos por un instante infinitos. 
No hay argumento 
para lo oculto innombrable: 
libera lo invisible.

Pedro Enriquez

05 noviembre 2016

Lluvia de Greco

Lluvia de Greco



Emily Elizabeth Dickinson

 (Amherst, Massachusetts, 10 de diciembre de 1830-ibídem, 15 de mayo de 1886) 

Podría estar más sola sin mi soledad...
Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,

no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,

sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.


17 octubre 2016

Flores mirando nubes



El impresionismo elimino mis zonas secas y me hizo llegar a la conclusión de que no sabía pintar ni dibujar.
RENOIR

15 octubre 2016

Genesis

AZUL , ROJO Y BLANCO

BAJO EL CIELO

BRILLAN

COMO VERDES PLATEADOS

DEL AZUL AL BLANCO

DEL ROJO AL AMARILLO


NUNCA GRIS

OROS SOBRE AZUL


PLATAORO



EN PLENO




11 octubre 2016

Orgia Otoñal


Orgia otoñal 

mixta sobre panel, con incrustantes de pan de oro 121 x 80


 Con los amigos ,Pedro  Enriquez  y Yamal Din




10 octubre 2016

Pedro Enriquez




7 de Octubre 2016

Los números desordenados


Poema publicado el 25 de Septiembre


Cuando me pierda en la cuenta 

                              de los números desordenados

que tu cuerpo sea caricia donde

                              repose el uno y el cero

cae la gota de agua y en el tres

                              sucede el asalto a los labios

el cuatro y el cinco entre murmullos

                              de pájaros despiertos

después ciento mil el río que fluye

                              hasta fundirse por fin océano

uno tras otro los besos robados

                              como hojas en silencio 

En la suma todo es verdad y el dos

                              conduce al misterio

Pedro Enriquez

06 octubre 2016

Tras mi rama






Verso otoñal

Dame la mano 

recorramos el sendero


está lleno multitud de  colores 


de hojas al viento


que en su despedida


componen este verso otoñal

que nos deja sin aliento. 


Autor: Jeronimo Morales Franco