Una interpretación gloriosa de una primavera, que todavía se ve amenazada por el
espíritu del invierno que intenta permanecer ante la pujanza y colorido que surge
de tierra eterna (?)
Miguel Angel Judez Anton
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22 marzo 2017
15 marzo 2017
12 enero 2017
Flores emergentes
El arte debe ser una expresión de amor o no es nada.-Marc Chagall.
El arte nos permite encontrarnos y perdernos al mismo tiempo.-Thomas Merton.
Aprende las reglas como un profesional, para que puedas romperlas como un artista.-Pablo Picasso.
27 octubre 2014
EL SECRETO ES MIRAR
Una carta de amor
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
Julio Cortázar
16 julio 2013
Sombra limpia
Sombra limpia
El amor es un puzzle
A veces mato palabras
que se descontrolan.
Las cazo entre dientes y las amortajo
en el bajo vientre.
El Amor es un puzzle imantado,
múltiples piezas danzantes
se dejan acariciar por manos
que ordenan el Caos
con dedos impermeables.
Las piezas se utilizan a ciegas,
se quitan y ponen,
se guardan, se mezclan,
se atraen o repelen.
Las piezas se crecen,
se mueren,
se encuentran,
se pierden,
se guardan,
chocan entre ellas,
reclaman repuesto,
bendicen al cielo
y cuando las manos
se abren ante ellas...
Las piezas encajan
sin el mínimo esfuerzo.
MarianGardi
28 abril 2013
DESPERTAR
Nazco
esperándome
a mí misma
encontrándome
recién
nacida
en
un poema
en
la entraña de la entraña
del
blanco de la hoja
sintiendo
la voz con las pupilas
borrando
al tiempo del tiempo
escribiendo
mi alma
de
mujer en mujer.
Mónica López Bordón
*El título del poema es de Pedro
Salinas
Rosas de espuma
ENLAZADOS POR LA MISMA BRISA
Nos
llevaba el cuerpo
como
golondrinas desbocadas,
pasaba
el cielo
y
el rojo acento de las nubes
nos
puntuaba besándonos el alma
sin
contratiempos.
Hicimos
nuestros cálculos,
éramos
los acordes
de
la mirada, de las estaciones…
Ivadidos
por tanta pasión
nos
pensamos libres,
en
plena noche recogimos
nuestra
cosecha
y
beso a beso,
enlazados
por la misma brisa,
decidimos
esperarnos
en
la dicha del amor alegre
mientras
sonaba, de fondo,
nuestra
bella canción.
Nos
abrazamos estremecidos
Mónica López Bordón
*El título es un verso de Federico García Lorca
20 abril 2013
Abril abre sus flores
Abril abre sus flores
Recuerdo el molino,
sus aspas danzantes,
el viento en los labios
Hojas de mis ojos
recaen sobre el lienzo.
Sus manos olivo,
su boca amapola,
Abril como un cuento
se lee en cada ángulo
dormido del aíre
Se lee en cada pétalo
del libro en el valle
Amarillo marcha
cuando el sol renace
18 abril 2013
Come salici al vento
Come salici al vento
Aspettandoti
ho lasciato volare tutte le foglie.
Ho affondato la radice
per sopravvivere alla tua assenza.
Ho nutrito il mio e il tuo amore,
preziosa speranza.
Ogni germoglio che spunterà in primavera
parlerà di noi …
Come parole sparse
tenute assieme da un filo sottile,
un codice segreto
di cui noi soli abbiamo la cifra.
Fiorirò pur senza di te.
Crescerai di certo anche in mia assenza.
Come fanno gli alberi
ci ameremo da lontano
Sfiorandoci le foglie, piano,
come salici nel vento.
(valentina Meloni)
13 abril 2013
FLOR
Mi lugar
FLOR
Todo era espesura
y las hojas temblaban
a su paso
El horizonte cada vez
más cerca
buscaba ansioso
su cercanía.
La tierra y sus colores,
en una suerte de remolino
fantástico,
esperaban con codicia
su aparición.
Y ella,
la flor,
sabiéndose tan breve,
abrió sus manos
y liberó al mundo
con su belleza
efímera.
Meri Pas Blanquer
08 abril 2013
Carolina Coronado
A LA AMAPOLA
Yo te vi, triste amapola,
de las flores retirada mecer la roja corola entre la espiga dorada.— Leve el cuello y hechicero débilmente se agitaba; y el cefirillo ligero en tu seno revolaba.— Del fuego del sol bañada la cabeza purpurina, desmayaba sonrojada sobre la planta vecina. Y allí entre la rubia espiga los pajarillos cantores daban con su trova amiga a tu belleza loores. Yo te viera retirada a la par del rudo espino, guarneciendo descuidada el apartado camino. Al morir la última estrella extiendes las puras alas; y a la purpúrea centella del sol renaciente igualas. Mas ese tu empeño vano, y temeraria osadía, desde el trono soberano castiga el señor del día. Que su llama en Occidente no adurmiera sosegada, sin dejar tu roja frente con sus rayos abrasada. Y de la noche la fresca brisa marchita hallara tu tierna faz. ¡Ay! que tu vida, flor desdichada, sólo un instante brilla fugaz. Y tu aureola pura y luciente desconocida muere también. Nace en la aurora, y al alba nueva frágil desnuda tu débil sien.
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11 enero 2013
Ingravido
iIngravido
Manos:
Extensión de mi
cerebro que
te pellizca los labios y
las piernas,
los sueños y
las pestañas
(y que te levantan
del sofá para
que bailes conmigo
mientras tú te ríes
a carcajadas).
Manos:
río por el que
resbalan mis venas
hasta convertirse
en versos y
en círculos,
en masa de pan y
en uñas
(esas que te arañan
la razón y
la espalda).
Manos:
tráfico de tendones
que recorren
tu autovía de
sudor y piel,
que te viajan sin
freno desde los
pezones hasta
los pies
(y que me
circulan agonizante
por mi deseo
cuando tú
no estás
a mi lado)
Yolanda Saenz Tejada
YVazquezdemimadre
31 octubre 2012
Aromas y lúz de metal rojo
Aromas y lúz de metal rojo 100 X 100
Lo Efímero de un Suspiro.
Duele la mañana en su origen.
El dolor nos asombra
sobre el polvo,
sobre la ceniza,
sobre el terror.
El odio, como el viento,
Duele la mañana en su origen.
El dolor nos asombra
sobre el polvo,
sobre la ceniza,
sobre el terror.
El odio, como el viento,
nos azota en grises y en rabia,
en acordes desandados y disonantes
en su pentagrama siempre invisible,
como lo efímero de un suspiro.
Poco queda, salvo el dolor
en el caos del hombre.
Todo se derrumba menos la muerte,
ruina y fin…
José Perona Oliver. 14-10-12
en acordes desandados y disonantes
en su pentagrama siempre invisible,
como lo efímero de un suspiro.
Poco queda, salvo el dolor
en el caos del hombre.
Todo se derrumba menos la muerte,
ruina y fin…
José Perona Oliver. 14-10-12
18 octubre 2012
Ariadna -pintora
Ariadna-pintora
Pobre burro
El burro nunca dejará de ser burro.
Porque el burro nunca va a la escuela.
El burro nunca llegará a ser caballo.
El burro nunca ganará carreras.
Porque el burro nunca va a la escuela.
El burro nunca llegará a ser caballo.
El burro nunca ganará carreras.
¿qué culpa tiene el burro de ser burro?
En el pueblo del burro no hay escuela.
El burro se pasa la vida trabajando,
tirando de un carro,
sin pena ni gloria,
y los fines de semana
atado a la noria.
En el pueblo del burro no hay escuela.
El burro se pasa la vida trabajando,
tirando de un carro,
sin pena ni gloria,
y los fines de semana
atado a la noria.
El burro no sabe leer,
pero tiene memoria.
El burro llega el último a la meta,
¡pero le cantan los poetas!
pero tiene memoria.
El burro llega el último a la meta,
¡pero le cantan los poetas!
El burro duerme en cabaña de lona.
No llamar burro al burro,
llamarle “ayudante del hombre”
o llamarle persona.
No llamar burro al burro,
llamarle “ayudante del hombre”
o llamarle persona.
Gloria Fuertes
05 octubre 2012
Reposo
No olvides la primavera
Reposo
Una tristeza del tamaño de un pájaro.
Un aro limpio, una oquedad, un siglo.
Este pasar despacio sin sonido,
esperando el gemido de lo oscuro.
Oh tú, mármol de carne soberana.
Resplandor que traspasas los encantos,
partiendo en dos la piedra derribada.
Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa
los cardos cuando crecen, cuando arañan
las gargantas partidas por el beso.
Oh esa luz sin espinas que acaricia
la postrer ignorancia que es la muerte.
Vicente Aleixandre
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