Noche de Julio

Magia, en una noche de Julio, del 2005.

Jardines de Santa Clotilde, Lloret de Mar




Ayer te besé en los labios...

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no...
-¿Adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

Pedro Salinas

Lindaraja

La lucha por un sueño

　Es la lucha por un sueño
de la luna la salida,
sabia que alimenta a los poetas;

del río, la empecinada contienda
en llevar del mar a lo más profundo sus bravas aguas;

con aromas de pugna,
de una hormiga la labor
porque no muera jamás del hervidero el latido;

de unos ojos, el mirar,
cuando reflejan su llama en otros ojos y profundo se besan;

surcadas manos,
de la labor y de los años de brega,
sedientas siempre de tierra cariñosa;

nana prodigiosa tan vital como la leche
a su niño chico el amoroso canto de una madre;

o esos versos, que brotan
desgarrados de la pluma y del corazón,
impulsos del alma.

(Aurora)

http://auroraalvarez-a.blogspot.com

Cuando ella pasa

LOS MEJORES DESEOS PARA TODOS MIS AMIGOS

Paisaje de silencio rosa 120 x 90

Cuando ella pasa

Sentado junto a la ventana,
A través de los cristales, empañados por la nieve,
Veo su adorable imagen, la de ella, mientras
Pasa... pasa... pasa de largo...

Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:-
Una criatura menos en este mundo
Y un ángel más en el cielo.

Sentado junto a la Ventana,
A través de los cristales, empañados por la nieve,
Pienso que Veo su imagen, la de ella,
Que no pasa ahora... que no pasa de largo...

Fernando Pessoa

Has transformado un simple paisaje nevado, blanco, frío, triste y melancólico, en uno lleno de vida. Ese sol ocultándose tras los árboles, nos muestra un magenta que se funde con el cielo, y la nieve recibe esos reflejos violetas, que hace que quien mira esta obra se quede prendado de su belleza, incapaz de retirar la mirada en ese horizonte tan impresionante. Manejas los colores magistralmente, y quienes tenemos la suerte de ver tus obras, disfrutamos con mucho placer. Felicidades Andrés por tan buenos trabajos.

Mayte Iglesias Blazquez

La ultima rosa--Alhambra

BRUMARIO

Casas suspendidas
cuartos-navíos
ojos interiores
secretos
mecidos por luz.


Ropajes nómadas
ríos de la memoria
transitan
en la bruma de Valpo.



Navegan
coihues callados
conciencias clandestinas
interrogan.


Lámparas de tempestad
buscan su centro
con centauros y heroínas
en el "Espejo de Cronos".


Nadan en el polvo cósmico
A
Z
U
L

Presagian la Belleza.

Elsa Tenca Mariani


http://www.po-etica2010.blogspot.com

Paisaje de oro

Paisaje de oro 80 x 80



No era la Muerte, pues yo estaba de pie...

No era la Muerte, pues yo estaba de pie
Y todos los muertos están acostados,
No era de noche, pues todas las campanas
Agitaban sus badajos a mediodía.

No había helada, pues en mi piel
Sentí sirocos reptar,
Ni había fuego, pues mis pies de mármol
Podían helar un santuario.

Y, sin embargo, se parecían a todas
Las figuras que yo había visto
Ordenadas para un entierro
Que rememoraba como el mío.

Como si mi vida fuera recortada
Y calzada en un marco
Y no pudiera respirar sin una llave
Y era como si fuera medianoche

Cuando todo lo que late se detiene
Y el espacio mira a su alrededor
La espeluznante helada, primer otoño que llora,
Repele la apaleada tierra.

Pero todo como el caos,
Interminable, insolente,
Sin esperanza, sin mástil
Ni siquiera un informe de la tierra
Para justificar la desesperación.


Emily Dickinson

El Latido de África- Granada

http://www.palabrasconmirada.com/

Actos en conventos granadinos, que unen poesía y música, y ofrecen la posibilidad al terminar degustar un dulce artesanal de las monjas.
Acompañado de lectura de poemas de autores africanos

Dia blanco 87 x 67

VEN CONMIGO


Ven conmigo, deja entornado
el portón del frío, elude la vela confusa,
evanescente, a ver si tenemos suerte
y encontramos el péndulo recto
que sostiene al instante.

Desnúdate con las hojas del otoño.
no seas tonta, no tengas miedo,
que el hallazgo pone en su sitio
las dudas contagiadas en la altura.

Anda, vente conmigo, me conmueve
que me acompañes ahora, después,
la exactitud se ajusta al silencio
de un antes acomodado a las horas.

Mírame, intentemos reconocernos,
pero que no sea en la arruga del reloj,
que no sea en ojos de esperanza
que hablan y callan de repente.

Mira el momento que nos mira,
hazlo eterno, y entonces podrás
decir que el amor no es un acontecer.

Pedro López Ávila

Sueño despierta

AMAZONA


Sueño despierta

ese pretérito rojo imperfecto

que trazó una circunferencia

sin círculo y un triángulo sin vértice.

Camino el trapecio del azul

en todos sus colores selváticos

como amazona llena de dicha

que da luz a miles de besos

en los labios.

Mujer griega y romana

hice del dolor

una blanca transparencia

que no quiero volver

a encontrar.

Mónica López Bordón


http://www.monicalopezbordon.com

LO IRREPARABLE-Emilio Prados

Me asomé, lejos, a un abismo...

Nuevo amor






LO IRREPARABLE


Cuando nos separamos,
_ cuando huiste_
quedamos sólo uno:
tan sólo una semilla,
un huerto, un solo árbol.
Después, cuando volviste
_ cuando nos encontramos
de nuevo _, no nos reconocimos:
éramos dos y ahora para siempre:
dos árboles, dos sombras, dos silencios.

Emilio Prados






Cerré mi puerta al mundo

Dormido en la yerba




Ven, méteme mano

¿Vivo del mar?

Y mi silencio...

Emilio Prados (1899-1962).

De nuevo La Luz

"Tengo una grande y determinada determinación de no parar hasta llegar, venga lo que viniere, suceda lo que sucediere, trabaje lo que trabajare, murmure quien murmurare, siquiera me muera en el camino, siquiera se hunda el Mundo"


Teresa de Ávila




De nuevo la luz

De nuevo La Luz.


De la Moraña


A la Morería.


De los otoños de encina a los veranos de ciprés


De aromas de pino


A los sutiles olores del jazmín y la buganvilla.



Este sigue siendo el siempre renacido y “viejo” Rueda.


Mediterráneo y continental


Céltico y Omeya


Gredos y bética fundidos por la sensibilidad de la luz.


¡Y el agua!

Miguel Ángel. (admirador y amigo)

Loma encantada

Loma encantada

Este cuadro es una sugestión de formas y colores acentuada por su encuadre horizontal tan acusado que limita la verticalidad y nos remite a un encuentro, del cielo y del suelo, lleno de vida y evocación erótica. Uno cielo luminoso y coloreado en azules, y un suelo húmedo, floral, lleno de vida y belleza. Todo está envuelto en la abundancia de colores y de vegetación. La composición acentúa las líneas suaves y onduladas, el cielo se deja deslizar suvamente por la loma. Un sueño de confort natural y abundancia nos invita a relajarnos, a gozar del encuentro cercano de dos mitades que se reclaman. Es una obra que nos incita a averiguar el secreto de su atractivo.

Manuel Cerezo Arriaza

http://manuel.cerezo.name/

Crepúsculo y la noche

Crepúsculo y la noche 116 x 100

Apenas queda luz para iluminar el campo y la silueta de un árbol. Luz de fuego con el sol cayendo. Naranja y magenta que la noche lentamente va apagando. Pero la belleza no cesa, porque un hermoso manto azul todo lo cubrirá, y esa silueta de ese árbol protagonista seguirá ahí, iluminada con el reflejo de la luna. Ese magnífico instante entre la tarde y la noche quedó ahí inmortalizado en esta preciosa obra, que nadie como tú Andrés, sabe plasmar.

Mayte Iglesias Blazquez

http://maybla.artelista.com/

El ángel es el secreto.

El ángel es el secreto. pastel sobre tela

Viaje

El sol se oculta.

Estoy preparado.

Los mensajes son el fuego.

La noche aún resiste.

El ángel es el secreto.

Los colores quiebran el azul.

Los pájaros anuncian el paso del viento.

La poesía se orienta hacia el misterio.

El viaje es el camino.

Escribo Machado y amanece.

Pedro Enríquez

( de Liturgia del olvido)

Pedro Enriquez en mi estudio

CARNE DE VERSOS

Carne de versos -pastel sobre tela 73 x 60

CARNE DE VERSOS

Sorpréndeme las manos con titánicas embestidas, vísteme los labios desbordados de pasión furtiva. Muéstrame, en los bordes de tu piel, el cuerpo ligero y el rostro cálido, tiernamente, con tu distraída voz, inagotable y vividora.

Quietamente dime la verdad con dos palabras sencillas, hermosas, vencidas en la melodía prometida, tejida en las impenetrables manos del poeta. Y no me preguntes nada.

Sé que dormí el deseo en el soliloquio del alfarero, aquel que me dijo:
“Vendrá la primavera, contigo vendrá la primavera y rozará el verso en la noche azulada, gloria embellecida y todas sus flores, lirios, violetas, guirnaldas y rosas deshojadas por un mirlo inquieto”.

Irremediablemente tienes que decirme del inmenso abrazo agarrando nuestro pecho, detenido en todas la bocas abiertas al mundo. Despiértame de esas fantasías del oráculo, del presentimiento y de las tentaciones contra el abismo sin sentido.

Mírame, mañana, desprovista de mi nombre, seré en tus manos seguro azar, y un amor. Te observo desde el umbral, arden tus labios y los ojos de mujer.

Ven a buscarme…

Mónica López Bordón

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Flores azules sobre la mesa - pastel sbre tela 60 x 73

Renoir y Vivir por la Belleza

Caballetes con poleas y pinceles atados a sus deformados dedos fueron algunos de los ingenios que tuvo que emplear Auguste Renoir para seguir pintando. Durante 25 años, el maestro impresionista padeció una artritis reumatoide cada vez más incapacitante

Quitad de los corazones el amor por lo bello, y habréis quitado todo el encanto a la vida.

Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés.



La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.

Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino.

No está mal ser bella; lo que está mal es la obligación de serlo.

Susan Sontag (1933-2004) Novelista y ensayista estadounidense.

La belleza perece en la vida, pero es inmortal en el arte.

Leonardo Da Vinci (1452-1519) Pintor, escultor e inventor italiano.

Es terriblemente triste eso de que el talento dure más que la belleza.

Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.

La belleza no mira, sólo es mirada.

Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.

Manuel Cerezo Arriaza.

RECOMIENDO VISITÉIS EL BLOG

DEL AMIGO MANUEL CEREZO ARRIAZA.

DISFRUTARÉIS DE ARTE Y LITERATURA CON MAYÚSCULAS

Andrés Rueda, Imagen de un recuerdo, Galería de Arte La Zubia (Granada), 2010.

La sinestesia que da nombre a este cuadro, Aroma de un recuerdo, de Andrés Rueda, nos invita a mirarlo de una manera especial. La fuerza evocadora del recuerdo queda asociada a una imagen plástica, vegetal, en un espacio envuelto con un flou desvaído, una línea de horizonte difuminada tras la huella bien marcada, en primer plano, de la rama que cae de un árbol que está fuera del espacio visible. En un segundo plano, una masa de vegetación poco definida y de un color celeste se refleja en la superficie de un estanque en el que podemos ver también la claridad de un cielo con tonalidades cárdenas y violetas.
La composición diagonal compensa así los planos, el primero bien marcado a la derecha, y el segundo ubicado a la izquierda, que se adelanta a un tercero más evanescente. Las ramas que caen en primer plano le dan presencia y cercanía a unos planos medios más diluidos y manchados.
El cuadro es atmósfera, espacio, profundidad, reflejo, introspección, memoria. No estamos ante un paisaje que haya sido transcrito en pintura, sino ante una evocación interna, soñada, alimentada de nostalgia.
La materia de esta obra está constituida por la superficie plana y blanca de la tela de algodón sobre la que el pintor ha aplicado múltiples y dispersas manchas de pintura distribuidas con un orden caprichoso y aparentemente incoherente, si nos aproximamos mucho a su superficie.
Vistas a cierta distancia estas manchas mezclan sus tonalidades en nuestra retina y el conjunto se organiza según las leyes de la percepción, que descubriera la gestalt, tras la experimentación impresionista, asignando formas y volúmenes reconocibles, espacios y profundidades, según las convenciones de la visión, de tal forma que todo cobra una apariencia tan reconocible como ilusoria.
El cuadro pintado por su autor ha sido reconocido y percibido por el espectador anónimo como una forma expresiva cargada de insinuaciones y sentimientos. El pintor ha puesto la tela y las manchas, el espectador les ha dado sentido y conformado como la representación de una sustancia.
Todo texto pictórico es el cruce de dos miradas, la del creador y la del observador atento, que al recrear atribuye, valora y agrega tonalidades perceptivas y sensitivas. Es el lenguaje de las formas simbólicas, de la materia y la forma, en una poética que no nace de las palabras, sino de un código analógico muy aquilatado y con una dilatada tradición cultural y artística. El cuadro es el pre-texto del verdadero texto interior.

Manuel Cerezo Arriaza.

http://manuel.cerezo.name/

AL ABRIGO DEL OTOÑO

Espejo de Otoño 140 x 100

AL ABRIGO DEL OTOÑO

Cuando los dioses no te reservan una mirada
y las horas se abisman en una lenta decepción,
cuando las ansias se estrellan en la quimera
y los sueños duermen la siesta de los ángeles,
cuando la brújula equivoca el norte de las cábalas
y las lágrimas silentes se amparan al abrigo de las sombras,
cuando no te hallas ni en la suela de tus zapatos desgastados
y tus huellas no son más que nieblas ensimismadas,
cuando tu nombre se salpica de estremecimiento
y tu figura se pierde en la bruma de la memoria,
cuando tu herencia se disipa en los corazones sin ojos
y tu sentir te hunde en los pozos del desengaño,
cuando no conoces el nombre de las cosas
y tu pensamiento vaga por las planicies frías del abandono,
cuando crees que todo está perdido de antemano
y renuncias a tu voz rebelde y a tu alegría alzada,
descubres lo que queda: los ríos plácidos de la naturaleza,
los reflejos tibios del sol en las hojas de los árboles,
los caminos radiantes del hermoso otoño,
esos caminos que se difuminan en cálidos abrazos de sentido.

Isabel Martínez Barquero


http://elcobijodeunadesalmada.blogspot.com

SOLITARIO

Solitario 60 x 60

Buscaba su sombra… ¡imposible encontrarla! En un mundo de colores no hay sombras, no sabrían donde colocarse, siguió caminando despacio admirando la vegetación que sin apenas darse cuenta acababa de descubrir…, si quedó parada al lado del rio azul, tanto que sus tranquilas aguas no permitían que ningún ojo humano las traspasara…, tal vea ese fuera el motivo de que los peces de colores salieran a saludarla…
La inundaba la ilusión… ¡todo era tan bello!!
Se sentó sobre la hierba y sus dedos jugaron con ella, corto una poca y la acerco a su cara, sintió su olor…, distinto al resto de la hierba porque también olía a él…, la nostalgia inundo su alma, tan cerca la visión de esa cara tan amada y al mismo tiempo tan lejana, hizo que de sus negros ojos brotaran lagrimas brillantes que sin remedio se perdían en la hierba de sensuales olores y…., el paisaje se estremeció…, y reaccionó.
Las aves trinaron para ella, la brisa le trajo un mensaje escrito en una hoja de un árbol cualquiera…, lo leyó,¡¡se levanto!! …Y corrió hacia el matorral de hermosos colores, porque allí estaba él con una gran sonrisa…, un abrazo les unió y un beso sello su amor.
…Y fue el singular paraje el único testigo de su pasión.

Campo Azul

http://simplementetodos-campoazul.blogspot.com/

UN BRILLO SOBRE LA LEJANÍA

Espejo de estaciones en la Alhambra 110 x100

UN BRILLO SOBRE LA LEJANÍA


Soy una mujer que se encuentra
perdiendo su pasado,
borrada memoria de mí
con rosas en la piel
y carne de versos.

Caigo de mí misma.

Conjugo el verbo ser, el verbo amar
y vivo la vida total
como una guerrera,
fiera, callada, poderosa,
de canto errante
a cada lado del brillo, de la lejanía.

Sin nostalgia
sumo unos labios a otros labios
y la flor de la flor queda enlazada
cuando escapo en la llanura del aire
y vuelvo a quedar estrechada
alrededor de mí.

Cercana lejanía
cuando conjugo de nuevo el verbo ser
y siento que podemos tener mil silencios
paralelos
en un brillo inexplicable
sorprendiéndonos la boca.

Mónica López Bordón

http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com

OTOÑO FUGAZ

Juntos en la corriente de los amarillos 100 x 100

OTOÑO FUGAZ


Me paré a pensar,
mientras pensaba
me olvidé del tiempo.

El otoño estaba a punto de llegar,
podría arrastrarme
como hoja desahuciada de su árbol.

Me paré a pensar,
quedé paralizado,
como un muerto,

sin saber
si era la vida un sueño,
si tenía que despertar.

Salí corriendo,
pisando los relojes que funcionaban.

Cuando el tiempo se cubrió de silencio
ya no pude pensar en nada;
había caído sobre mí el otoño.

Marcos Jiménez León

http://cmomentos.blogspot.com/

CITA ESTACIONAL

Cita estacional 120 x 70


CITA ESTACIONAL

Como a la semilla de un árbol,
con sed y sin argumentos
para vivir esa noche,
me dejastes plantada.

Sin saber qué te produjo
aquella inesperada cita,
sabías que estaba allí
sentada,
en aquella escalinata
insulsa y desolada.

_ Podrías haberme avisado_

Marché a casa
con sentimientos helados,
el corazón palpitando
la amnesia de delirante amor
bajo la sombra de mis pasos,
esas que los árboles dejan,
cuando un amor
ha muerto para siempre.

Aún rota, un mensaje al telèfono :

_ soy yo_ , lo nuestro terminó,
he decidido tomar otro camino.

¿ Otro camino? ! Será bastardo!.

No recordé que era otoño,
donde se despojan
los sentimientos
caídos por los suelos
de esas alamedas,
donde vendrán a barrer sus hojas
y llevárselas para otras estaciones
más primaverales

Lourdes N. J.

http://ajedrezdamass.blogspot.com/

Amarillos -Elena Martín Vivaldi

Amarillos

I
Qué plenitud dorada hay en tu copa,
árbol, cuando te espero
en la mañana azul de cielo frío.
Cuántos agostos largos, y qué intensos
te han cubierto, doliente, de amarillos.

II
Toda la tarde se encendía
dorada y bella, porque Dios lo quiso.
Toda mi alma era un murmullo
de ocasos, impaciente de amarillo.

III
Serena de amarillos tengo el alma.
Yo no lo sé. ¿Serena?
Parece que entre el oro de sus ramas
algo verde me encienda.
Algo verde, impaciente, me socava.
Dios bendiga su brecha.
Por este hueco fértil de mis ansias
un cielo retrasado me desvela.
Ay, mi esperanza, amor, voz que no existe,
tú, mi siempre amarillo.
Hazte un sol de crepúsculos, ardiente:
ponte verde, amarillo.
[Arco en desenlace]

Elena Martín Vivaldi

8 de Septiembre de 2010

http://stellaestudio.blogspot.com/

Morí por la Belleza

Mañana de brumas Venecianas 116 x 100

Morí por la Belleza

Morí por la Belleza, pero apenas
acomodada en la Tumba,
Uno que murió por la Verdad yacía
En un cuarto contiguo-
Me preguntó en voz baja por qué morí.
-Por la Belleza -repliqué-
-Y yo -por la Verdad- Las dos son una-
Somos Hermanos -dijo-
Y así, como Parientes, reunidos una Noche-
Hablamos de un cuarto a otro-
hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios-
y cubrió -nuestros nombres-

Emily Dickinson

DE ESPALDAS A LA FIESTA

DE ESPALDAS A LA FIESTA

He venido con palabras en las manos,
como un niño que se amamanta,
como una muchacha que recibe su primera caricia.

Nadie me llamó,
ni mi nombre aparecía entre la lista de invitados,
un breve recuerdo, un íntimo pensamiento,
un gesto acaso en uno de los asistentes
ha bastado para esta presencia
que es un inconveniente.

Todos hablan en voz baja y me observan,
deseosos de que desaparezca.

Soy extraño entre aquellos que un día reíamos
y bebíamos juntos,
quizá cómplices de la misma aventura
-¡qué palabras tan deleznables!-

Hoy he llegado como un suspiro,
como un soplo,
como la misma sangre siempre presente,
tan dolorosa cuando resbala por la piel abierta de la herida.

Y aquí estoy, indiferente,
igual que un firmamento ocupando todo el espacio de la atención,
dioses pequeños observándome.

No, no es la música, los vasos, las promesas,
las falsas vestimentas, lo que me atrajo.

Sólo un pensamiento:
duele la vida sin esperanza,
sigue la rueda sin cansancio.

Traigo un sueño y alguien me espera,
mirando al cielo,
de espaldas a la fiesta.

Pedro Enríquez


Granada, España, 1956. Poeta, narrador, editor y arquitecto.

ANCLADO EN MI TRISTEZA DE PROFETA

Venecia bajo el cielo de Granada 110 x 100


ANCLADO EN MI TRISTEZA DE PROFETA



Anclado en mi tristeza de profeta

sé cuánto ha de valer lo que hoy recibo;

cuánto valdrá después esto que vivo

sujeto a este después que me sujeta.



Mi plenitud en ti quedó incompleta

y espera un no sé qué definitivo.

Mientras, cerca de ti, escribo y escribo,

poeta al fin, en tiempo de poeta.



Sé cuánto ha de valer; eso es lo triste.

Valdrá más que lo mucho que poseo

el recordar lo mucho que me diste.



Profetizado don, con que falseo

esta presente gracia que me asiste

y esa futura gracia que preveo.


Rafael Guillén

(1957) De "Pronuncio amor"


http://www.rafael-guillen.com/

Días de luz perfecta

La belleza

A veces ,en días de luz perfecta y exacta,
en que las cosas tienen cuanta realidad pueden tener,
me pregunto a mí mismo despacio
por qué siquiera atribuyo
belleza a las cosas.
¿Una flor tiene acaso belleza?
¿Tiene acaso belleza una fruta?
No: tienen color y forma
y tan sólo existencia.
La belleza es el nombre de algo que no existe,
que yo doy a las cosas a cambio del placer que me producen.
No significa nada.
Entonces, ¿Por qué digo de las cosas: son bellas?
Sí, incluso a mí, que sólo vivo de vivir, invisibles,
vienen a hablarme las mentiras de los hombres ante las cosas,
ante las cosas que simplemente existen.

Fernando Pessoa

Pablo Neruda-Desnuda

. ... Sucede que me canso de ser hombre

Desnuda

Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Pablo Neruda

Agua sexual-Pablo Neruda

Empapando lo oscuro 120 x 70


AGUA SEXUAL

Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.

Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer un agua sorda,
a goterones sordos.

Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.


Pablo Neruda

SILENCIOSO A LA ORILLA

LOS LATIDOS JUGARON A SER MONITORES DE PUENTING

La palabra prefirió unas vacaciones en el Klimanjaro,
mientras mi faringe, le encargó a una agencia de viajes
que le diseñara unos días en un clima casi desértico.
Quería huir del mar, ni siquiera él, gabinete de sombras,
hubiera podido soportar un instante más el de la tuya.

Escogí el Sahara para que sus tormentas de arena
le taparan la boca a la extravagancia,
y que el deseo loco de antes de la deserción
quedara escondido entre los tesoros de la jaimas
y no pudieras acusarme de ser la culpable de tu olvido.

Ahora sólo queda poner en venta sus antiguos gestos.
Las muecas de la pena acabaron por desentonar en una casa,
donde se jugaba al escondite con las sonrisas
para hacerle un favor a ese rostro Art Déco
que había dejado de pertenecernos.

Las ganas se hicieron corredores de Formula Uno,
escogieron el intrincado circuito de tus ojos.
Equivocaron la dirección,
la renuncia no estaba acariciando la línea de meta
y bajo sus ruedas quedaron impresos,
como premio póstumo, los despojos de la prisa.

Los latidos jugaron a ser monitores de puenting.
Pero en cada salto, como nadadores sin estilo definido,
fuimos perdiendo poder bajo el abrazo del vértigo.

Y en la hora de ojos muy abiertos,
cuando la eternidad es reclamada por los orates,
la huella roja de tu ausencia
dejó bien escrito en el último vértice:
Sin ti, se me abortó la vida.

Marian Raméntol
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http://www.marianramentol.blogspot.com/
Poema perteneciente al libro "Hay un Area de descanso un poco más abajo de mi vientre". Ediciones Atenas. 2006. Portada realizada por Rosa Buck.

Beso Lunar

Beso lunar 120 x 70


Leer en azul

Pasear las orillas del poema
y captar el misterio.
Dejar que te penetre la palabra.
Sentir su voz cercana
expresar jeroglíficos e hipérboles,
extasiada y callada.

Y entre el silencio y la palabra
reconocer una vida superpuesta
y transmutarla como propia.

Puede ser que algunos sentimientos
sobrevivan en páginas abiertas
al mostrar una forma
donde cada derrota es la victoria
de un corazón vestido de turquesa
que elige leer en los circunloquios

Paloma Corrales

http://alcobaparalela.blogspot.com/

ALBA - Federico García Lorca

ALBA

Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semillero de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma.
La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas,
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.

Federico García Lorca

Dia de vino y rosas

He intuido muchas veces la inspiración, la he sentido como algo necesario que nace desde adentro y empuja por brotar, por ser, por existir. Sin embargo hasta hace muy poco, apenas unos días, no había tenido la oportunidad de ver esa misma inspiración materializada en forma de Musas. Quizá el proceso siempre sea parecido y lo único que ocurre es que no le dedicamos la atención suficiente, pero indudablemente hay “algo” que nos lleva a todos los que intentamos crear allí.

Hace unos días fue mi cumpleaños, decidí pasarlo en la Alhambra sin ninguna razón aparente, sólo para dejarme invadir de su perfume y de su hechizo. Pasé horas disfrutando y dejando vagar la mente, tal era la abstracción que sentía llenándome de lo que me rodeaba que empecé a sentirme cansado, quizá ni siquiera era consciente del tiempo transcurrido, y quizá –también- la sensación de felicidad que se apoderaba de mí sólo se debía a las endorfinas, pero eso es cosa de científicos, yo estoy seguro que cuando uno sea recrea ante un paisaje, más si éste está vivo, empieza a integrarse con él y a tener otra perspectiva.

Me senté en un banco para descansar un poco, no sabía si había caminado cinco minutos o habían pasado horas, y de repente unas mariposas empezaron a revolotear cerca de mí, al principio me pareció natural, no había disonancias, sino todo lo contrario, era el detalle que culminaba la belleza del entorno. La armonía. Como si nada fuese por azar y una mano prodigiosa se hubiese encargado hasta del más mínimo detalle.

Las mariposas parecían cada vez más cercanas, recuerdo que llegué a pensar que querían hacerse mis amigas, al observarlas detenidamente me di cuenta que donde debía estar aquel cuerpo peludo había un minúsculo cuerpo de mujer, me froté los ojos pensando que mi imaginación me estaba jugando alguna de las suyas, y no, no sólo no se iban, me estaban haciendo señas para que las siguiera, habían organizado un baile con una delicada coreografía para que yo entendiera… las seguí distinguiendo sus bracitos por debajo de sus alas, como un extraño caminé hasta donde me quisieron llevar, hasta el centro mismo del lugar donde se pararon para decirme adiós con mucha ternura. Desaparecieron.

Miré a mi alrededor buscándolas, fue inútil, habían desaparecido casi de la misma misteriosa forma que habían llegado.

De repente mis ojos encontraron lo que tal vez estaban buscando, vi una composición perfecta: la armonía entre las rosas, los cipreses, los setos, las plantas, sentí los colores y acaricié las texturas.

Y entonces comprendí que ellas, la Musas del Generalife deseaban que yo plasmara aquel dulce momento del el día de mi cumpleaños. Saqué la cámara y me dispuse a atraparlo para luego en el estudio poder interpretarlo e interiorizarlo, aunque algo me decía que es paisaje ya estaba dentro mí.

Aquella misma noche después de escribir este pequeño suceso, me puse a pintar embriagado con el recuerdo del aroma de las rosas y el perfume del jazmín, desde mi terraza y con una copa de vino.

He aquí el cuadro que ellas me mostraron.

¿Se puede tener mejor regalo de cumpleaños?

Desintegrando la huella del amor

En este espeso bosque deambulamos
buscando sin saber que buscamos,
quizás la dulce fruta de tu boca.
el interior de tu esencia, tu alma blanca.

Los rastrojos enmarañan el siniestro
paisaje alcalino y destemplanza en tu talante
surcamos los caminos del sendero
abrazando tu poderoso cuerpo,
mis manos enredadas a ti.

Huyes de mí como paloma emancipada,
clavas en mí una daga cuando me rechazas.
Entre malvas y ortigas, helechos y moras,
descubro en tus labios frambuesas silvestres
que amargan como la genciana.

Te imagino a su lado entregándote,
el no es rechazado, lo devoras y lo llenas
de amor en mi morada, te acuestas
en nuestro lecho, asediada de flores
y capullos muertos.

Volvemos al bosque, lánguida y fría,
no siente mis manos,
aprovecho y te beso, antes de soltarte
cayendo en el hoyo por tu mal trecho.

El tacto de mis dedos siente la humedad
del fango al que otorgo tu cuerpo.
Entre campanillas y flores que adorno
tu manta de viscoso légamo.
No sin antes despedirme con un beso,
te amo, siempre tuyo y siempre mía

MAICA
http://escuchamenelsilencio.blogspot.com

VUELVO A GRANADA- NEW AGE

Dejare que sus colores me guíen y el flechazo se materialice....

Blanco de luz

Blanco de luz

A Andrés, que me pinta el alma.



Entonces la luz conocía el lugar necesario,
los frascos de perfume guardaban sutileza,
el norte era el norte, y el sur un vaivén
de perspectivas para ahuyentar la tristeza
cuando ésta se hacía ajena a la conciencia.

Había frágiles anhelos desinteresados
en un suave viento de flores y de cigüeñas,
había murmullos blancos e inmaculados
que se resistían a ser apresados
porque la libertad siempre vuela con inocencia.

Nada importaba,
sólo el breve instante de inmortal belleza
en el que la luz se dejaba atrapar y comprendía
la antigua importancia de los sueños y su pureza.

Y era entonces,
(como una caricia inexplicable)
que yo me rendía sin requisitos y cruzaba la frontera.

Paloma Corrales

http://alcobaparalela.blogspot.com/

Mil gracias Ploma por todo, y por la exquisitez de tu poema dedicado a mi pintura.

COLINA ENCANTADA

Colina encantada 120 x 60
http://andresrueda.artelista.com/

"Soy un hombre libre... y necesito mi libertad. Necesito estar solo. Necesito meditar sobre mi vergüenza y mi desesperación en soledad; necesito el sol y los adoquines de las calles sin compañía, sin conversación, cara a cara conmigo mismo, con la compañía exclusiva de la música de mi corazón.
¿Qué quieren de mí?. Cuando tengo algo que decir, lo digo. Cuando tengo algo que dar lo doy.
HENRY MILLER