FLORES ROJAS

...al acecho de la presa,

negociando en cada mesamaquillajes de ocasión;siguen todos los raílesque conduzcan a la cumbre,locos por que nos deslumbresu parásita ambición.Antes iban de profetasy ahora el éxito es su meta;mercaderes, traficantes,mas que nausea dan tristeza,no rozaron ni un instantela belleza...
L.E.AUTE

PORQUE DE AGUA SOMOS

PORQUE DE AGUA SOMOS 100 X100  Coleccion privada, Francia

PORQUE DE AGUA SOMOS

Tus labios deliciosos a mis labios se enredan, innominada orquídea,

me infunde tu saliva de azufre incandescente nuevos bríos atávicos,

nada mi sexo, esa jugosa almendra, destilando su leche como naufrago

y se pierde con ese desamparo de los huérfanos en tus pletóricos lagos salivares.

Porque de agua somos y al agua retornamos, cuando el sexo derrota a la cordura.

Tu arma en su tensión de arco certero hiere concavidades de mi boca,

catedral  que en su bóveda magnífica riegan ígneas estrellas seminales.

Porque de agua somos y al agua retornamos, cuando dos cuerpos juntos atraviesan la bruma.

Se deslíe tu lengua en el camino estrecho entre mis senos, recorre victoriosa las areolas,

para izar mis banderas en tu nombre, toro bravo que nace de mi pecho con sus astas

erguidas al tacto de la bella descifradora de ancestrales sabores corporales. 

El dragón ha vencido a la princesa y no pide ya paso, exige el desembarco,

y  deshacen tus jugos migratorios paredes de mis celdas que te apresan

porque de agua somos y al agua retornamos, y es en ese bautismo que cada vez, morimos.


Alejandra Menassa de Lucia.

http://www.alejandramenassa.com/

Sonoridad de luz de Otoño

Las sombras de un prolongado Sol

se desdibujan en el crepuscúsculo.

Caen los pétalos del cerezo.

Soko

Aunque te marchites,

seguirá amaneciendo

Gengen'ichi

Si no dejo

rastro alguno

en este mundo fugaz,

¿que podrías reprocharme?

Ukifune

http://www.andresrueda.com

Hermoso en la simpleza

Quiero agua…!

Agua cristalina para beber sin pudor…
Agua para respirarla y amar en libertad…
Agua para bañarme en esencia…
Agua… donde no exista el tiempo…

Agua para mirar y no ver vidas paralelas…
Agua para navegar por mi cauce…
Agua para recorrer caminos de la mano…
Agua para poder ofrecerme por entero…

Agua para obtener oportunidad
de saciar mi sed…

¡Agua!

mi amigo…


Laura Márquez

http://www.lauramarquez.es

Vestido de primavera

Vestido de primavera 100 x 50

De beso


Despierto, jugando,
Indómito y fiero…

Con dulzor,
de madrugada al despertar,
más soñando…

Vestido de primavera,
con flores abiertas,
de olores regadas…
y dulces colores que abrigan esencias…

De forma de fresa
de melocotón y uva…
roto en paladar
y húmedo como el mar…

No es salado, ni dulce…
Sabe a río, a lago, a océano que recorre
caminos nunca encontrados…

De fuerza como en torrente,
de abrazo entorchado
que corta el aliento, de jugo fresco

De almíbar de naranja
de sábanas almidonadas,
y de éstas tendidas
sobre hierba aún cortada

De ese olor que te embriaga
que marea
que te deja
que te lleva… en espiral
a abismos de volcán…

Allá profundos…
donde sólo encuentro
tu mirada y la mía

Perdida…
Huracanada…


Laura Márquez

http://www.lauramarqez.es/

Paisaje de oro

Paisaje de oro 80 x 80



No era la Muerte, pues yo estaba de pie...

No era la Muerte, pues yo estaba de pie
Y todos los muertos están acostados,
No era de noche, pues todas las campanas
Agitaban sus badajos a mediodía.

No había helada, pues en mi piel
Sentí sirocos reptar,
Ni había fuego, pues mis pies de mármol
Podían helar un santuario.

Y, sin embargo, se parecían a todas
Las figuras que yo había visto
Ordenadas para un entierro
Que rememoraba como el mío.

Como si mi vida fuera recortada
Y calzada en un marco
Y no pudiera respirar sin una llave
Y era como si fuera medianoche

Cuando todo lo que late se detiene
Y el espacio mira a su alrededor
La espeluznante helada, primer otoño que llora,
Repele la apaleada tierra.

Pero todo como el caos,
Interminable, insolente,
Sin esperanza, sin mástil
Ni siquiera un informe de la tierra
Para justificar la desesperación.


Emily Dickinson

AL ABRIGO DEL OTOÑO

Espejo de Otoño 140 x 100

AL ABRIGO DEL OTOÑO

Cuando los dioses no te reservan una mirada
y las horas se abisman en una lenta decepción,
cuando las ansias se estrellan en la quimera
y los sueños duermen la siesta de los ángeles,
cuando la brújula equivoca el norte de las cábalas
y las lágrimas silentes se amparan al abrigo de las sombras,
cuando no te hallas ni en la suela de tus zapatos desgastados
y tus huellas no son más que nieblas ensimismadas,
cuando tu nombre se salpica de estremecimiento
y tu figura se pierde en la bruma de la memoria,
cuando tu herencia se disipa en los corazones sin ojos
y tu sentir te hunde en los pozos del desengaño,
cuando no conoces el nombre de las cosas
y tu pensamiento vaga por las planicies frías del abandono,
cuando crees que todo está perdido de antemano
y renuncias a tu voz rebelde y a tu alegría alzada,
descubres lo que queda: los ríos plácidos de la naturaleza,
los reflejos tibios del sol en las hojas de los árboles,
los caminos radiantes del hermoso otoño,
esos caminos que se difuminan en cálidos abrazos de sentido.

Isabel Martínez Barquero


http://elcobijodeunadesalmada.blogspot.com

Morí por la Belleza

Mañana de brumas Venecianas 116 x 100

Morí por la Belleza

Morí por la Belleza, pero apenas
acomodada en la Tumba,
Uno que murió por la Verdad yacía
En un cuarto contiguo-
Me preguntó en voz baja por qué morí.
-Por la Belleza -repliqué-
-Y yo -por la Verdad- Las dos son una-
Somos Hermanos -dijo-
Y así, como Parientes, reunidos una Noche-
Hablamos de un cuarto a otro-
hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios-
y cubrió -nuestros nombres-

Emily Dickinson

Pablo Neruda-Desnuda

. ... Sucede que me canso de ser hombre

Desnuda

Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Pablo Neruda

SILENCIOSO A LA ORILLA

LOS LATIDOS JUGARON A SER MONITORES DE PUENTING

La palabra prefirió unas vacaciones en el Klimanjaro,
mientras mi faringe, le encargó a una agencia de viajes
que le diseñara unos días en un clima casi desértico.
Quería huir del mar, ni siquiera él, gabinete de sombras,
hubiera podido soportar un instante más el de la tuya.

Escogí el Sahara para que sus tormentas de arena
le taparan la boca a la extravagancia,
y que el deseo loco de antes de la deserción
quedara escondido entre los tesoros de la jaimas
y no pudieras acusarme de ser la culpable de tu olvido.

Ahora sólo queda poner en venta sus antiguos gestos.
Las muecas de la pena acabaron por desentonar en una casa,
donde se jugaba al escondite con las sonrisas
para hacerle un favor a ese rostro Art Déco
que había dejado de pertenecernos.

Las ganas se hicieron corredores de Formula Uno,
escogieron el intrincado circuito de tus ojos.
Equivocaron la dirección,
la renuncia no estaba acariciando la línea de meta
y bajo sus ruedas quedaron impresos,
como premio póstumo, los despojos de la prisa.

Los latidos jugaron a ser monitores de puenting.
Pero en cada salto, como nadadores sin estilo definido,
fuimos perdiendo poder bajo el abrazo del vértigo.

Y en la hora de ojos muy abiertos,
cuando la eternidad es reclamada por los orates,
la huella roja de tu ausencia
dejó bien escrito en el último vértice:
Sin ti, se me abortó la vida.

Marian Raméntol
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http://www.marianramentol.blogspot.com/
Poema perteneciente al libro "Hay un Area de descanso un poco más abajo de mi vientre". Ediciones Atenas. 2006. Portada realizada por Rosa Buck.

Pureza clásica

Pureza clásica 116 x 100 http://andresrueda.artelista.com/


¡Basta de espiar por el ojo de la cerradura!. ¡Basta de masturbarse en la oscuridad!. ¡Basta de confesiones públicas!. ¡Qué salten las puertas de sus quicios!. Quiero un mundo en el que la vagina esté representado por un rudo y honesto tajo, un mundo que sienta por los huesos y los contornos, los crudos colores primarios; un mundo que sienta miedo y respeto por sus orígenes animales.Estoy harto de ver vaginas coquetas, disfrazadas, deformadas, idealizadas. Vaginas con las puntas de los nervios al aire. No quiero ver a las muchachas vírgenes masturbándose. En el secreto de sus habitaciones, o comiéndose las uñas, o arrancándose el pelo o echadas durante todo un capítulo en una cama llena de migas de pan.Quiero los palos funerarios de Madagascar, con un animal encima de otro y en la cúspide Adán y Eva con un rudo y honesto tajo entre las piernas. Quiero hermafroditas que sean verdaderos hermafroditas, y no falsarios que caminan con penes atrofiados y vaginas secas. Quiero una pureza clásica, donde la porquería sea porquería y los ángeles sean ángeles.

Henry Miller

23 DE ABRIL DE 2010

TRASCIELO DEL CIELO AZUL

¡Qué miedo el azul del cielo!
¡Negro!
¡Negro de día, en agosto!
¡Qué miedo!
¡Qué espanto en la siesta azul!
¡Negro!
¡Negro en las rosas y el río!
¡Qué miedo!
¡Negro, de día, en mí tierra
-¡negro!-
sobre las paredes blancas!
¡ Qué miedo!

Juan Ramón Jiménez

EL IMPERIO DEL AGUA

Esta serie, fue pintada entre 2003 y 2005 , una época en que viví unos años en la Costa Brava en una de las zonas mas bonitas, entre BLANES Y TOSSA DE MAR ,allí descubrí los fondos marinos en silicio y soledad , me ayudaron a salir de una tristeza que me inundaba.
Me metía en el Mar durante horas , y horas, bajaba y subía miles de veces solo con unas diminutas gafas de agua y una cámara barata sumergible.
Muchas noches, me adentraba en el agua tranquila como una balsa, siguiendo la estela de la Luna.
En estas inmersiones, descubrí la transparencia de los fondos haciendo miles de formas y franjas de diferentes verdes azulados.
Estos cuadros ya no están conmigo, fueron expuestas en diferentes ciudades, como Madrid Barcelona y Londres, los cuales se fueron quedando por el camino, aunque el primero que pinte lo tiene un buen amigo mio.

Recomiendo visualizar y escuchar la música de este vídeo mientras miráis los cuadros.

En El Sopor Azul E Hirviente de La Siesta...

En el sopor azul e hirviente de la siesta,
el jardín arde al sol. Huele a rosas quemadas.
La mar mece, entre inmóviles guirnaldas de floresta,
una diamantería de olas soleadas



En la soledad no se encuentra más que lo que a la soledad se lleva.



Mi libertad consiste en tomar de la vida lo que me parece mejor para mí y para todos; y en darlo con mi vida.



Los Caminos de La Tarde...

Los caminos de la tarde
se hacen uno, con la noche.
Por él he de ir a ti.
amor que tanto te escondes.

Por él he de ir a ti,
como la luz de los montes,
como la brisa del mar,
como el olor de las flores



Reproches

Como el cansancio se abandona al sueño
así mi vida a ti se confiaba...
Cuando estaba en tus brazos, dulce sueño,
te quería dejar ....y no acababa...

Y no acababa.....¡Y tú te desasiste,
sorda y ciega a mi llanto y a mi anhelo,
y me dejaste desolado y triste,
cual un campo sin flores y sin cielo



Si te dan un papel pautado, escribe por detrás

Lo que más indigna al charlatán es alguien silencioso y digno.

Textos de

Juan Ramón Jiménez

Joseph Mallord William Turner En Madrid

También se adelanto a los acontecimientos de la Naturaleza. Espero su exposición con gran impaciencia.

WILLIAM TURNER Y EL AÑO SIN VERANO

En abril del año 1815, la erupción del Monte Tambora, en Indonesia, vertió a la atmósfera aproximadamente 100 kms. cúbicos de polvo, cenizas, y demás residuos en lo que fue la erupción volcánica más violenta de los tiempos modernos. Se cree que ésta fue la causa de que el año siguiente, 1816, fuese conocido como "El año sin verano", por la climatología extraordiariamente fría del mismo, y por las nieblas -causadas por la ceniza del volcán- que cubrieron gran parte del planeta. Muchos teóricos afirman que este fenómeno atmósferico inspiró muchas obras de Joseph Mallord WilliamTurner



El Monte Tambora, en Indonesia, con el espectacular cráter causado por la erupción (foto

DISFRUTANDO DEL TRABAJO

A PARTE DE QUE QUEDO BIEN COLGADA, YO CREO QUE ES LA MEJOR EXPOSICION QUE HEMOS TENIDO Y ESO QUE HEMOS TENIDO DE MAGNIFICAS.ES UNA SUPER EXTRAORDINARIA EXPOSICION. SALUDOS.

Jose Manuel Valls
Director de Sala Braulio



Jose Manuel Valls director de Galeria y yo

Mi gran amigo Miguel , y coleccionista de mis cuadros , que disfruta tanto como yo, GRACIAS MIGUELITO¡¡¡

Foto de mi amiga Mari Carmen Gallart Santos

HACIA OTRO ESCENARIO

Te retiré el beso, porque no tenía

porvenir, porque tus hábitos

desleían mis sentimientos

como si nunca hubiera tenido

unos labios crédulos merecedores

de otro final, al juntar los años.

Te retiré los ojos, porque entre tu mirada

y la mía se trazaba una espada

que subvertía los cipreses de siempre

como si nunca hubiera tenido

una mirada cómplice con tu felicidad,

merecedora de otro final, al juntar los años.

Te retiré la voz, porque en lo incierto

no cabe la duda, aunque quepa el perdón

subtendido en un trágico horizonte

como si nunca hubiera tenido

palabras, desde un gemebundo amor,

merecedoras de otro final, al juntar los años.

Te retiré mis manos, porque estaban

cansadas de rubores culpables,

al ver colgada tu carne del alma

como si nunca hubiera tenido

los dedos enredados entre las rosas,

merecedores de otro final, al juntar los años.

Te retiré, desolado, mi presencia,

porque entre la tuya y la mía

se agotaba el silencio en un solo instante

como si nunca hubiera tenido

un poema de sonoros reflejos de pájaros,

merecedor de otro final, al juntar los años

Ahora mi horario corre hacia la certeza

y se enlaza mi dolor a tu dolor,

donde se mueren las mariposas,

en la búsqueda de una nube juguetona,

en un escenario impreciso de tiempo.

donde sólo la muerte atrapará mis penas.

Pedro López Ávila

INAUGURACION VIRTUAL

http://wwww.salbraulio.com

En este día se inaugura mi exposición en Sala Braulio de Castellon , yo no estaré presente, pero parte de mi ,esta en cada cuadro. A la vez quiero hacer un pequeño homenaje a uno de mis poetas preferidos en el centenario de su nacimiento, Miguel Hernández




EL ÚLTIMO RINCÓN

El último y el primero:
rincón para el sol más grande,
sepultura de esta vida
donde tus ojos no caben.

Allí quisiera tenderme
para desenamorarme



TODO ERA AZUL

Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.

Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día



YO NO QUIERO MÁS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.



VUELO

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.



NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Rafael Guillén

La espera y la esperanza

No es la esperanza, no. Sólo es la espera
lo que fijo me tiene a tu querencia.
tu palpable regreso a mí, evidencia
una ignorada ansia pasajera.
Si mucho es esperarte, aún más fuera
esperanzarte. Ciega mi impotencia,
no sabe de accidentes ni de esencia.
De ahí, el querer, quizás lo que no quiera.
Para esperarte tengo el sentimiento.
Esperanzado, nada tengo. Un viento,
acaso, que me enlaza a lo lejano.
La esperanza es un premio gratuito
a la espera; un don casi infinito
por un merecimiento casi humano.

Pronuncio amor

Vengo de no saber de dónde vengo
para decir amor, sencillamente.
Para pensar amor, sobre la frente
sostengo qué sé yo lo que sostengo.
Para no detener lo que detengo
siembro en surcos y versos mi simiente.
Para poder subir, contra corriente,
tengo sujeto aquí, no sé qué tengo.

Venir es un recuerdo, si se llega.
Pensar es una huida, si se toca.
Sembrar es una historia, si se siega.
Sólo acierta en amor quien se equivoca
y entrega mucho más de lo que entrega.
Después, toda esperanza será poca.



Rafael Guillén



http://amediavoz.com/guillenRafael.htm

Nacido en Granada el 27 de abril de 1933
Nacionalidad: Español
Profesión: Poeta
Principales hitos profesionales:
- 1963: consigue el Premio Internacional del Círculo de Escritores Iberoamericanos de Nueva York.
- 1966: Premio "Leopoldo Panero" por Tercer Gesto
- En el mismo año 1966 recibe la Pensión de Literatura de la Fundación Juan March
- En 1968 recibe el premio "Boscán" por Gesto segundo
- Con esta misma obra gana el premio "Guipúzcoa" en el mismo año
- 1969: Premio Ciudad de Barcelona por Los Vientos
- En 1991 recibe la Medalla de Honor de la Real Academia de Bellas Artes de Granada
- 1994: Premio Nacional de Literatura por Los estados transparentes
- 1994: Finalista del Premio Nacional de la Crítica
- Es nombrado miembro de la Academia de Buenas Letras de Granada para ocupar el sillón I.
- 2003: Recibe por unanimidad el Premio de la Crítica Andaluza por Las edades del frío
- 2004: Es condecorado con la Medalla de Oro de la Ciudad de Granada
- En ese mismo año recibe otra Medalla de Honor reconocimiento, esta vez de la Fundación Rodriguez-Acosta.

POEMA MALVA

Poema malva 100x100

EL TESTAMENTO DE LAS CARICIAS
QUE NO LLEVAN ROPA DE INVIERNO


Olvida los signos de interrogación.
La respiración de los amantes
ha firmado un contrato para jugar a las prendas.
El juego acabará cuando, sobre la piel a cero grados,
los dedos puedan escribir el testamento de las caricias
que no llevaban ropa de invierno.

No puedes pedirme que rellene todos los huecos vacíos
en los que hubieran debido pernoctar las respuestas.

El mercado de los besos abre temprano.
No envíes a los mendigos
que hacen surf sobre tu colección de fantasmas,
sigue siendo muy tarde.
Los párpados tienen anemia,
las palomas exceso de equipaje en los pulmones.

Dale vacaciones a los labios.
Haz de tu sueño un círculo concéntrico de mi ombligo
porque mientras que en mi pecho,
no se reserve el derecho de admisión,
tendrá tu boca barra libre.
No le pongamos precio a la vida, aún no.

Antes de que mis maletas pierdan la respiración,
mi pelo y tu almohada
serán Maria Callas y Alfredo Kraus
ejecutando el dúo de amor de “Madame Butterfly”.
Mi voz en off pondrá en orden la piel, la ropa y las sobras.

Pero eso será tal vez en el próximo segundo.
Por el momento dejaré que haya tres sombras en la cama.
Es tarde, muy tarde,
no hay tiempo de que salgan a escena las ganas de olvido.
El reloj ha perdido su nombre.

Marián Raméntol

http://www.marianramentol.blogspot.com

Viaje Gijon - Zamora

Paseo en Armonía, silencio,mar,mis pasos,olor a humedad,nocturnidad,sonidos de agua, romper de olas,mas recuerdos, estoy bien....

Silencio. crujir de nieve,frío cálido,recuerdos,amable silencio,camino a casa...

Soledad,muy agusto,sin miedos,adoración,mientras pienso,blancos, violetas, grises, acogedor....

Pisando nieve , sin destino,no veo la luz del final , no me importa, me pierdo, y me encuentro...parte d la naturaleza...


Recuerdos , adolescencia, internado,felicidad,viajes,otro mundo,amistad..solidaridad,buenos tiempos,primeros colores....

Marián Raméntol

Blancos efimeros 116x116

EN UN INFINITO DEMASIDO CORTO

La ventana es la proxeneta más vieja del mundo,
le abre las piernas a la perturbación del sol,
nos enseña el tobillo en cal viva del paisaje,
la tumba donde duerme el sonido de la alegría,
sus pechos atormentados
que dan volumen a la urgencia,
los acentos indirectos que agrandan el paso
más allá de la cirugía marina, de los cuerpos
hechos de julio y posibilidades.

A cambio nos convierte en peces
en un nudo de infinitos demasiado cortos.
Desollados sobre la boca de tela que contiene
todos los cuerpos dentro de un nacimiento,
nos cobra cada porción de horizonte
que llevamos en los ojos.

Pero el azul siempre se ha sobrepuesto
a las curvas saladas, al vientre intenso
de un mar hecho de hombres,
a ese viaje hacia todos los océanos
que acunan sus demonios
y esconden los relámpagos debajo de las piedras.

Y el resultado es este grito de voz cilíndrica
sobre los labios de un cuadro, que justifican el dolor,
los huesos y la cobardía

Marián Raméntol.



Marian Raméntol, (Barcelona, 1966). Directora de la revista cultural La Nausea. Ha publicado poesía, ensayo y reseñas literarias en diversas revistas, tanto en formato papel como en su versión digital. En su haber cuenta con cinco libros de poesía y ha sido incluida en cinco antologías. Su obra ha sido premiada en diversos certámenes nacionales e internacionales entre los que se encuentra el recientemente obtenido IX premio de poesía Vicente Nuñez.

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