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18 noviembre 2020
14 octubre 2018
AZUL UNIVERSO
Azul Universo
200 x 140
“Termina siempre así, con la muerte. Pero antes hubo vida. Escondida debajo el bla, bla, bla, bla, bla. Y todo sedimentado bajo los murmullos y el ruido. El silencio y el sentimiento, la emoción y el miedo. Los demacrados, caprichosos destellos de belleza. Y luego la desgraciada miseria y el hombre miserable. Todo sepultado bajo la cubierta de la vergüenza de estar en el mundo. Bla, bla, bla, bla, bla. Más allá, está el más allá. Yo no me ocupo del más allá. Por tanto, que esta novela dé comienzo. En el fondo, es sólo un truco. Sí. Es sólo un truco”
La Grande Bellezza" (Paolo Sorrentino
12 mayo 2018
01 diciembre 2015
Junto al Mar Negro
Arthur Rimbaud
La honestidad de la medicina me llena de dolor.
¡Por el rocío enjugada, qué bien me huele en el albor!
¡La hemos vuelto a hallar! ¿Qué? La Eternidad.... Es la mar mezclada con el sol.
Iba por ahí, con las manos metidas en los bolsillos rotos; hasta tal punto mi gabán se volvía ideal...
12 noviembre 2014
Galeria Laura Marquez
Magic with Colours
More than a
painter, Andrés Rueda, is a magician… Nobody like him makes magic, only with
colours.
With each
one of his paintings – whether it is in his more classic landscapes, or in
those that seem almost abstract – he manages to transport us directly there, or
he manages to make us evoke those places we dream about, we remember or we
imagine.
He is a
magician of colours, of light and highlights, and of depth, which he
masterfully handles. With his sometimes
risky but always fascinating chromatic combinations, superpositions of colours,
the depth in his perspectives and unusual compositions, he arouses feelings in the viewers – those
feelings that touch our most sensitive fiber without us even noticing – or he
arouses those emotions we had almost forgotten but that were dormant within us.
Andres
Ruedas’ paintings are magical… One must only note the fascination each one of
his creations exerts on his countless followers
-- and being able to be in one of his expositions, enjoying in front of
his oeuvres, and if possible enjoying also his company, is like a gift for the
soul that no one should miss out on .
Elena
Zamora Hesse
Magia con Colores
Andrés Rueda, más que pintor, es un mago… Nadie como él
consigue hacer magia, solo con colores.
Con cada uno de sus cuadros – ya sea en sus paisajes más
clásicos, o en esos ya casi rozando la abstracción – consigue transportarnos directamente
allí, o consigue hacernos evocar esos sitios soñados, recordados o imaginados.
Es un mago de los colores, de la luz, de los reflejos y la
profundidad, que maneja magistralmente. Con sus a veces arriesgadas pero
siempre fascinantes combinaciones cromáticas, superposiciones de colores,
hondura en sus perspectivas e inusuales composiciones , despierta en sus
espectadores esas emociones que tocan sin darnos ni cuenta la fibra más
sensible, o esos sentimientos tal vez ya casi olvidados pero latentes.
Los cuadros de Andrés Rueda son mágicos… No hay más que
observar la fascinación que ejerce cada una de sus creaciones sobre sus
incontables seguidores -- y estar en una de sus exposiciones ,
disfrutando delante de su obra, y de ser posible en su compañía, es un regalo
para el alma que nadie debería perderse…
Insinuada luz 122 x 23
Tardes en Castilla 81 x 100
Galería Laura Marquez
C/ Lagasca 33 Madrid
inauguracion 21 de Noviembre 19 .30
06 marzo 2014
El delicado y dulce perfume, de las mimosas, atravesado por un lirio.
Frases de “La Montaña Mágica”
Thomas Mann. Premio Nobel de Literatura 1929.-
“El ser instintivo se halla absolutamente relacionado con lo que es racional”
“El Tiempo, que no era de la especie del Tiempo medido por loselojes de las estaciones, cuyas agujas avanzan por sacudidas de cinco en cinco minutos, sino más bien el Tempo de los pequeños relojes, cuyo movimiento de agujas permanece invisible, o de la hierba, que ningún ojo ve crecer a pesar de que continuamente crezca. El Tiempo -una línea compuesta de puntos sin extensión- había continuado arrastrándose invisible, secreto y, sin embargo, activo, produciendo cambios”.
“Había allí una gran cantidad de oberturas y de tiempos pertenecientes al universo de una sublime sinfonía, tocados por orquestas cuyos directores eran señalados por sus nombres”.
21 febrero 2014
Noche de Verano, en un sueño de Febrero, en Granada
Embriaguez
En jarros tallados en nácar
En jarros tallados en nácar
apuro un licor ignorado...
Tal vez ni del Rhin en las cavas
pudiera mi sed encontrarlo.
Con una embriaguez de rocío,
borracha de incógnitos hálitos,
tabernas de azul diluido
recorro en perpetuos veranos.
Cuando las abejas
y las mariposas,
agobiadas, ebrias,
vuelen de las pomas,
aún libaré yo mi vaso
de extraño licor...
Hasta que los ángeles
me agiten su níveo penacho,
y a los ventanales
celestes se asomen los santos
para contemplarme
borracha de azul y de sol.
Emily Dickinson
26 octubre 2013
Mi aurora de media noche
"Mi aurora de media noche"
titulo basado en el poema de Mónica Lópèz Bordón
AQUÍ ESCRIBO SOBRE TU
AURORA A MEDIANOCHE
Hoy he adivinado lo desconocido.
En la belleza y sus mapas
balbuceaba el silencio
mientras me perdía en estos versos,
en el tiempo que no pasa,
en el impecable rojo de tus
sílabas,
en ese beso que se quiebra,
en este momento de olvido.
La tarde y sus labios
tanteaban la vida,
ella, atareada en nuestro refugio
escondido,
mientras yo volvía mi mirada
hacia las caricias encontradas
abrigando la orilla de las horas…
Hoy te he escrito hasta el alba.
Mónica López Bordón
19 agosto 2013
Llueven rosas
CANTIGAS
I
Me ha florecido dentro tu mirada; eres toda hermosura y término de las cosas,
y tu boca amo como día amanecido.
Tu sonrisa es esplendor bajo mis párpados;
pero yo abro mis ojos y, como palomica blanca,
tu abres la boca y me los cierras nuevamente.
II
Nuestros cuerpos se incendian cada vez más y más,
y esta disolución amo y procuro.
¡Oh el tálamo florido, oh el amanecer luminoso!
III
El trino del jilguero
sobre la copa del naranjo
no quiebra
la serena opalescencia
de mi melancolía.
El horizonte azul de la mirada
son tus ojos transfigurados.
¡Ven a mí y libera una polilla
en la ceniza inerte de mi espíritu!
IV
Todos los irisados nácares del mar
se han puesto a vibrar dentro de mi
al recordar la luz blanca de tu piel,
tus mariposas traslúcidas.
Al evocar, los días, tal las tórtolas,
abren sus alas como resplandores.
¡Llegue a mí tu dulzura, oh rosa inmaculada,
esencia de hermosura!
V
El abejaruco, en las tonalidades de tu espalda,
resplandece.
Siento las carencias de tu infancia, y
te alzas desnuda en mis hontanares.
Invisible se hace el abejaruco en la alcoba donde dejo de ver,
donde vibran en ti las ardientes alas desplegadas del Fénix.
VI
Cuando no naufragan mis ansias
en los fuegos de tu pasión
se eleva en mí un salmo de dulzuras.
Si tu pasión me abrumase
se haría en mí un ave de silencio.
¡Que no se venza una pasión a la otra¡
¡crezca de nuestros cuerpos, unitivo,
el lirio de las nieves¡
VII
Han venido tus manos; están en la esperanza
como palomas en las fuentes.
¡Haz que arda en mi costado
el plácido turquesa de tus dedos,
la telaraña roja de mis venas!
VIII
Llueve, amor, y en el esmalte del trébol
siento la embriaguez del diamante.
Bajo la hojarasca mojada
mi sangre se disuelve como nieve.
¡Recógela en tus labios
para que mi frialdad fenezca
en lo mas recogido de tu cuerpo
con el sueño, la noche y el amor!
IX
Da el nuevo día luces claras,
amparos derramados, hace
el desarrimo alejarse,
transfigura a la clausura
de los sotos umbríos.
El empujón que da el viento a la arboleda
reabre la vida y su trasiego.
¿Y tú, por qué,
por qué oscureces alma como noche,
como dolor arrodillado en tu silencio?
09 agosto 2013
Luces húmedas
SÓLO TU CORAZÓN
Sólo tu corazón en el beso,
en los labios sedientos
aguardando sin temblor
el relámpago.
Sólo tu corazón en el deseo
de nuestra pasión tan acostumbrada.
Sólo tu corazón
en el invencible espejo del alma.
Mónica López Bordón
31 julio 2013
19 julio 2013
DESPERTAR
DESPERTAR
Nazco
esperándome a mi misma
encontrándome
recién nacida
en el blanco de la hoja
sintiendo la voz con las pupilas
borrando al tiempo del tiempo
escribiendo mi alma
de mujer en mujer.
Mónica López Bordón
08 julio 2013
Una mujer escribe este poema
LA VIDA ES LO QUE TÚ
TOCAS
Con la punta
de tus dedos
pulsas el
mundo, le arrancas
auroras,
triunfos, colores,
alegrías: es
tu música.
Pedro
Salinas
Desde
esta orilla todo es posible
pintar
el sabor dulce del viento,
dibujar
los aromas del paraíso,
descubrir
una palabra en la mañana
o
volver la luna del revés.
Te
he buscado a mi paso,
cautiva
en tu tiempo,
en
nuestro primer deseo,
temblando,
palpitando,
buscando
los verbos innumerables
que,
inevitablemente,
no
hallamos en nuestro mapa
con
el azul de nuestro bosque
y
el rojo del mar.
La
vida es lo que tú tocas
y
te he seguido buscando,
de
nuevo, a mi paso,
sucediéndose
los sueños,
mirándonos.
Cerramos
los ojos
ese
día que la noche
bailó
desnuda para nosotros.
No
existieron teoremas ni montañas,
encontramos
la risa, las auroras,
los
triunfos, colores y alegrías,
un
amor sin final.
Mónica López Bordón
28 mayo 2013
Encendido
Encendido
Triunfo del amor
Abrimos todas las puertas
rozando las sílabas con las palabras
enlazando, a voces,
los secretos de cristal
que dormían abrazados
al calor de nuestra piel.
Escúchame, te susurré, mientras miraba
nuestra luna desde la ventana, escúchame.
Sonreíste mágico. Pronunciaste nuestros nombres
y sentí tu voz en toda la geografía.
Me dijiste: el mar, amor, es el mar,
y te amo en cada ola, entre sueños,
en las estrellas,
te amo amor en alta marea,
en el corazón creciendo,
en los besos esperados y no esperados,
en la palabra que llega y en la que se va,
en el horizonte sin lejanía,
en el abecedario y sus acentos.
Sin nostalgia, sin pasado, sin memoria.
Sólo amor con amor
en la mirada sin sombra.
Vida con vida amándose
en los ojos abiertos de la noche
al ritmo azul del cielo
sin final.
rozando las sílabas con las palabras
enlazando, a voces,
los secretos de cristal
que dormían abrazados
al calor de nuestra piel.
Escúchame, te susurré, mientras miraba
nuestra luna desde la ventana, escúchame.
Sonreíste mágico. Pronunciaste nuestros nombres
y sentí tu voz en toda la geografía.
Me dijiste: el mar, amor, es el mar,
y te amo en cada ola, entre sueños,
en las estrellas,
te amo amor en alta marea,
en el corazón creciendo,
en los besos esperados y no esperados,
en la palabra que llega y en la que se va,
en el horizonte sin lejanía,
en el abecedario y sus acentos.
Sin nostalgia, sin pasado, sin memoria.
Sólo amor con amor
en la mirada sin sombra.
Vida con vida amándose
en los ojos abiertos de la noche
al ritmo azul del cielo
sin final.
25 mayo 2013
Es mi hora
Es mi hora
VOCACIÓN DESENMASCARADA
Es mi hora.
La vida me llama.
Quiero exprimir de la noche
lo que tiene de hermoso,
sacar de esta travesura
lo que tiene de ímpetu
e, incluso, encontrar
un gato con cien orejas.
Porque ahora sé de qué color es un
sueño.
LIGEREZA
Me quito estas gruesas vestiduras
que me encierran
y me hacen forzoso el movimiento.
Mañana, mi piel desnuda
y mis brazos bailando al son del
viento.
Isabel Martínez Baquero
17 mayo 2013
Me canso de ser hombre...
PRIMAVERA VERDADERA
Walking around
Pablo Neruda
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapatería con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas...
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