Traedme la luz

Traedme la luz. 50 x 100

Para Andrés Rueda,
espejo de libertad personal y creativa.


Aunque aislado en tu universo de náufrago
-ya elegiste tu rincón-
con una cumplida indiferencia vives lejos
del asedio quebradizo de las vanidades
-de la cresta de la ola sobre todo-
sin perder el brillo vivaz en tus ojos.

Te preguntas
si encontrarás a quién explicarle
el desgarro interior de tus insomnios,
si comprenderás que tu último amor ya ha caducado
-prolongarlo es pudrirlo.

Traedme quietud
-dices-,
aprenderás a defenderte
de tantas compañías sin silencio
que de antemano sabes que te destruyen.

Traedme silencio
-susurras-,
vivirás dignamente, lejos de toda lucha estéril
por lo que ya no te pertenece,
aprenderás a estar triste sin humillarte,
ya no pasarás la vida rumiando tus reiterados errores.

Traedme luz
-suplicas-,
vivirás sólo por gusto,
no malgastando tiempo en otra espera.

Y aunque arrastras una pena de orfandad
-es tu pánico atroz-,
sabes que la muerte ya no es solución
para tu angustia.

Traedme quietud.
Traedme silencio.
Traedme luz.

Jesús Amaya

http://jesusamaya.blogspot.com.es/

Gracias, mi querido amigo Jesús.

Cuerpo de mujer

Carmen

POEMA 01... CUERPO DE MUJER

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar al hijo del fondo de la tierra.

Fui sólo como un túnel. De mí huían los pájaros,
y en mí la noche entraba en su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en
mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia!
¡Ah las rosas del pubis! ¡ Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue y el dolor infinito.

Pablo Neruda

Tras el cristal

Tras el cristal


Posibilidades

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.

Wislawa Szymborska

Premio Nobel de Literatura 1996

El habla de las flores

El habla de las flores

A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

Oscar Wilde

MARRAKECH

Mayte.

MARRAKECH.

Marrakech, doncella de rosada tez,

ceñida tu cintura de murallas

conteniendo el vientre de odalisca

de tu medina por Dédalo pergeñada.

Bajo el casto velo de tu aire diáfano,

alminares como lanzas hiriendo el cielo.

Derretidos los adobes de tu Plaza,

por el fuego impío del astro rey,

-bajo pies de cuentacuentos

y panzas de cobras que airadas danzan-

refulges en el latón espejuelado,

que labra el orfebre diestro

en el manejo del buril y del cincel.

Pudorosa, te ocultas en la intimidad

de ajardinados patios

-riads, oasis de esmeraldina frescura-

allí tintinea la música de unas fuentes

cuyas aguas se remansan en albercas,

arrullando a mariposas y libélulas.

Embalsaman el ambiente con su aroma,

azahares de purísima esencia,

el meloso azúcar del jazmín,

el tomillo, la menta, la hierbabuena,

el almizcle hormonado, penetrante,

el cedro y el sándalo taraceados…

las exóticas especias, que en tus zocos,

se entreveran con gentío abigarrado.

Y más allá de tu ombligo, en el Guéliz,

entre muros azul profundo, abisal,

las entrañas de un vergel verde, feraz,

cromática bengala envuelta en buganvillas y palmeras,

bíblico edén de patrón humano,

de caleidoscópica evocación.

Mayte Llera (Dalianegra).

http://maytedalianegra.blogspot.com

Mi lugar

Mi lugar.

EN TI OTRA VEZ

En ti otra vez puse el olor de las calandrias

luces cóncavas en el caminar fundido

por los retazos del ocaso.

Permanecimos vivos

en el costado de la modesta sombra

sentados, de espaldas

callamos la herida abierta, sin dolor.

En ti otra vez empezó a navegar

el barquito velero de nuestros sueños.

Por el oeste entraron las pasiones de Roma

y por el sur la tinta clara y tenaz

de nuestros grandiosos vuelos.

En ti otra vez puse la locura del goce

en ti otra vez

en ti…

Mónica López Bordón

No trabajo a partir de dibujos o bocetos de color... Quiero expresar mis sentimientos en lugar de ilustrar.

La pintura tiene una vida propia. Yo trato de dejar que aflore.

Jackson Pollock