De nuevo La Luz

"Tengo una grande y determinada determinación de no parar hasta llegar, venga lo que viniere, suceda lo que sucediere, trabaje lo que trabajare, murmure quien murmurare, siquiera me muera en el camino, siquiera se hunda el Mundo"


Teresa de Ávila




De nuevo la luz

De nuevo La Luz.


De la Moraña


A la Morería.


De los otoños de encina a los veranos de ciprés


De aromas de pino


A los sutiles olores del jazmín y la buganvilla.



Este sigue siendo el siempre renacido y “viejo” Rueda.


Mediterráneo y continental


Céltico y Omeya


Gredos y bética fundidos por la sensibilidad de la luz.


¡Y el agua!

Miguel Ángel. (admirador y amigo)

SOLITARIO

Solitario 60 x 60

Buscaba su sombra… ¡imposible encontrarla! En un mundo de colores no hay sombras, no sabrían donde colocarse, siguió caminando despacio admirando la vegetación que sin apenas darse cuenta acababa de descubrir…, si quedó parada al lado del rio azul, tanto que sus tranquilas aguas no permitían que ningún ojo humano las traspasara…, tal vea ese fuera el motivo de que los peces de colores salieran a saludarla…
La inundaba la ilusión… ¡todo era tan bello!!
Se sentó sobre la hierba y sus dedos jugaron con ella, corto una poca y la acerco a su cara, sintió su olor…, distinto al resto de la hierba porque también olía a él…, la nostalgia inundo su alma, tan cerca la visión de esa cara tan amada y al mismo tiempo tan lejana, hizo que de sus negros ojos brotaran lagrimas brillantes que sin remedio se perdían en la hierba de sensuales olores y…., el paisaje se estremeció…, y reaccionó.
Las aves trinaron para ella, la brisa le trajo un mensaje escrito en una hoja de un árbol cualquiera…, lo leyó,¡¡se levanto!! …Y corrió hacia el matorral de hermosos colores, porque allí estaba él con una gran sonrisa…, un abrazo les unió y un beso sello su amor.
…Y fue el singular paraje el único testigo de su pasión.

Campo Azul

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UN BRILLO SOBRE LA LEJANÍA

Espejo de estaciones en la Alhambra 110 x100

UN BRILLO SOBRE LA LEJANÍA


Soy una mujer que se encuentra
perdiendo su pasado,
borrada memoria de mí
con rosas en la piel
y carne de versos.

Caigo de mí misma.

Conjugo el verbo ser, el verbo amar
y vivo la vida total
como una guerrera,
fiera, callada, poderosa,
de canto errante
a cada lado del brillo, de la lejanía.

Sin nostalgia
sumo unos labios a otros labios
y la flor de la flor queda enlazada
cuando escapo en la llanura del aire
y vuelvo a quedar estrechada
alrededor de mí.

Cercana lejanía
cuando conjugo de nuevo el verbo ser
y siento que podemos tener mil silencios
paralelos
en un brillo inexplicable
sorprendiéndonos la boca.

Mónica López Bordón

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CITA ESTACIONAL

Cita estacional 120 x 70


CITA ESTACIONAL

Como a la semilla de un árbol,
con sed y sin argumentos
para vivir esa noche,
me dejastes plantada.

Sin saber qué te produjo
aquella inesperada cita,
sabías que estaba allí
sentada,
en aquella escalinata
insulsa y desolada.

_ Podrías haberme avisado_

Marché a casa
con sentimientos helados,
el corazón palpitando
la amnesia de delirante amor
bajo la sombra de mis pasos,
esas que los árboles dejan,
cuando un amor
ha muerto para siempre.

Aún rota, un mensaje al telèfono :

_ soy yo_ , lo nuestro terminó,
he decidido tomar otro camino.

¿ Otro camino? ! Será bastardo!.

No recordé que era otoño,
donde se despojan
los sentimientos
caídos por los suelos
de esas alamedas,
donde vendrán a barrer sus hojas
y llevárselas para otras estaciones
más primaverales

Lourdes N. J.

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8 de Septiembre de 2010

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Días de luz perfecta

La belleza

A veces ,en días de luz perfecta y exacta,
en que las cosas tienen cuanta realidad pueden tener,
me pregunto a mí mismo despacio
por qué siquiera atribuyo
belleza a las cosas.
¿Una flor tiene acaso belleza?
¿Tiene acaso belleza una fruta?
No: tienen color y forma
y tan sólo existencia.
La belleza es el nombre de algo que no existe,
que yo doy a las cosas a cambio del placer que me producen.
No significa nada.
Entonces, ¿Por qué digo de las cosas: son bellas?
Sí, incluso a mí, que sólo vivo de vivir, invisibles,
vienen a hablarme las mentiras de los hombres ante las cosas,
ante las cosas que simplemente existen.

Fernando Pessoa