Un Otoño
Una Primavera
31 julio 2013
26 julio 2013
23 julio 2013
Melancólicamente
Melancólicamente
TIENE
QUE SER AHORA
La
noche se desploma desbordada de estrellas,
me asomaría a tus ojos de alegría infinita.
Me enamora tu risa que como enredadera,
trepa por mis tobillos, se enrosca en mi cintura,
y muere entre mis pechos, confundida conmigo.
Tejo
una red de átomos para el desasosiego,
y me pregunto tantas, tantas veces las cosas,
¿cómo no escuchas esto que late aquí en mi alma?
¿todas las oraciones sacrílegas que rezo,
las veces que renuncio a escapar de tus ámbitos?
Y te
amo, te amo, aunque ya es imposible,
y en la noche cerrada se ha perdido un lucero
que se llamaba amor o se llamaba tú,
y mañana, mañana, salmodiarán los pájaros,
con su trino lejano, una extinta pasión.
Es
ahora cuando arden la cruz y sus maderos,
y el deseo se abre como una flor ignota,
es ahora cuando expira la dicha en el costado,
mañana será tarde, mañana habré agostado,
esos bosques que anoche, no regó nuestro amor.
Alejandra
Menassa de Lucia.
19 julio 2013
DESPERTAR
DESPERTAR
Nazco
esperándome a mi misma
encontrándome
recién nacida
en el blanco de la hoja
sintiendo la voz con las pupilas
borrando al tiempo del tiempo
escribiendo mi alma
de mujer en mujer.
Mónica López Bordón
16 julio 2013
Sombra limpia
Sombra limpia
El amor es un puzzle
A veces mato palabras
que se descontrolan.
Las cazo entre dientes y las amortajo
en el bajo vientre.
El Amor es un puzzle imantado,
múltiples piezas danzantes
se dejan acariciar por manos
que ordenan el Caos
con dedos impermeables.
Las piezas se utilizan a ciegas,
se quitan y ponen,
se guardan, se mezclan,
se atraen o repelen.
Las piezas se crecen,
se mueren,
se encuentran,
se pierden,
se guardan,
chocan entre ellas,
reclaman repuesto,
bendicen al cielo
y cuando las manos
se abren ante ellas...
Las piezas encajan
sin el mínimo esfuerzo.
MarianGardi
14 julio 2013
Tras las flores rojas
Tras las flores rojas 65X81
Tras el enjambre de rosas, se difuminan las sombras
y la ausencia del hombre, efímera tal vez.
En el aire,
se perciben los sueños
del azul, del verde, del amarillo,
llenos de suspiros mágicos
como el blanco casi agónico en esa lejanía,
tan cercana a los ojos,
donde el dolor y el cansancio
tiritan en las copas de los árboles,
tan huérfanas y hendidas, como sus raíces.
Tras las flores rojas,
todo sucede despacio, y es presencia.
José Perona.
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