Del taller al hogar.

Amor de frutas

Déjame que esparza
manzanas en tu sexo
néctares de mango
carne de fresas;

Tu cuerpo son todas las frutas.
Te abrazo y corren las mandarinas;
te beso y todas las uvas sueltan
el vino oculto de su corazón
sobre mi boca.

Mi lengua siente en tus brazos
el zumo dulce de las naranjas
y en tus piernas el promegranate
esconde sus semillas incitantes.

Déjame que coseche los frutos de agua
que sudan en tus poros:
Mi hombre de limones y duraznos,
dame a beber fuentes de melocotones y bananos
racimos de cerezas.

Tu cuerpo es el paraíso perdido
del que nunca jamás ningún Dios
podrá expulsarme.

Gioconda Belli

Junto al Mar Negro

 Arthur Rimbaud

La honestidad de la medicina me llena de dolor.

¡Por el rocío enjugada, qué bien me huele en el albor!

¡La hemos vuelto a hallar! ¿Qué? La Eternidad.... Es la mar mezclada con el sol.

Iba por ahí, con las manos metidas en los bolsillos rotos; hasta tal punto mi gabán se volvía ideal...

SOLO

Solo

                      Como perro sin amo, que no tiene
                                            huela ni olfato, y yerra
                                                       por los caminos...
                                                       Antonio Machado

Hiéreme. Sienta
mi carne tu caricia destructora.
Desde la entraña se eleva mi grito,
y no me respondías. Soledad
absoluta. Solo. Solo.
Sí, yo he visto estos canes errabundos,
allá en las cercas últimas,
jadeantes huir a prima noche,
y esquivar las cabañas
y el sonoro redil, donde mastines
más dichosos, no ignoran
ni el duro pan ni el palo del pastor.
Pero ellos huyen,
hozando por las secas torrenteras,
venteando luceros, y si buscan
junto a un tocón del quejigal yacija,
pronto otra vez se yerguen:
se yerguen y avizoran la hondonada
de las sombras, y huyen
bajo la indiferencia de los astros,
entre los cierzos finos.

 Dámaso Alonso

Anuncio de placer

"Anuncio de placer"Pastel y acrílico sobre tela 75 x 60

CONFIDENCIAS DE SATÉN

La primera piel: tacto eléctrico,

hierba de hierro,

aureola de carmín,

estallido; pasión gótica.

Sinuosa seda, mar sin olas.

Dulce sudor.

Se diluyen los instantes.

Las noches son bocas;

felonía de los besos.

Conspiran los sueños.

Nadie responde.

Nadie comparte mi desvelo;

amanece cautivo el deseo.

Quisiera responder,

preguntar. No debo.

Son fulminantes reflejos

bajo las sábanas.  

Sombras de sueños.

Marcos Jiménez (inédito)

Caricia de lluvia

Oh, diosa naturaleza

Madre de todas las cosas

Que existen sobre la faz de la tierra

Cuanto hermoso es ver amanecer

Y sentir el fresco olor de la hierba

Escucha el canto de los pájaros

Y el agua del manantial

Correr entre las piedras

Oh, diosa naturaleza

Madre porque nos has dado la vida

Y todo cuanto en tu interior se encuentra

Que desagradecidos somos

Destrozando tu belleza

Autor: Jerónimo Morales

Mis Otoños

La nueva mañana

Jacinto azul

JACINTO AZUL

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío

Octabio Paz.

Mezclas del aire

Mezclas de aire

100 x 100

A Andrés Rueda.

¿Qué es el azul, sino el tapiz de tu memoria 

en tus ojos y en tus manos o el 

duelo de tus sueños y en tus dedos? 

¿No es quizás, el susurro del viento

en el mismo precipicio de tus pinceles 

o una forma de decir 

te quiero, en el crepúsculo de tu soledad? 

¿No es la magia de tus silencios

quien acaricia cada instante tus lienzo?

¿No es la nostalgia dormida en los ojos de otros?

¿No es toda tu vida volcada en el ocaso de todos tus azules?

¿No es el azul tu memoria, tus ojos, tus dedos,

tu precipicio, tu soledad, tus silencios… ?

Es todo eso, 

más los ecos abandonados de todos los azules.

José Perona. 29-07-13. 13:05 h..

Hora de otro dia

HORA DE OTRO DÍA

120 X 60

Qué hago aquí

No sé si el mundo ha mentido
Yo he mentido
Yo no sé si el mundo ha conspirado contra el amor
Yo he conspirado contra el amor
El clima de tortura no constituye ningún consuelo
Yo he torturado
Aunque no hubiera existido la nube en forma de hongo
habría odiado
Escuchadme
Yo habría hecho las mismas cosas
aunque no existiera la muerte
Me niego a que se me sujete como a un borracho
bajo el frío grifo de los hechos
Yo rechazo la coartada universal
Como un ninfomaníaco que ata a un millar
en una extraña hermandad
Yo espero
a que cada uno de vosotros confiese

Leonard Cohen

Se guarde tu secreto

Se guarde tu secreto

ENTREGA TU FEMINIDAD (Urtza-des

Ven, entrégate más, sin límite ni decencias…

deja rendir con soltura la feminidad de tus pudores,

toma de mi índole corpulencia, la esencia del amor…

marcándome con osadía el deseo que te embarga.

Pues es la hora de la pasión unánime mujer mía

de la conciliación perfecta que nos brinda el instante

del fragor apetecible de nuestras bocas ávidas

que conceden con vigor de esta dúplice ventura.

Ven, entrégate más, fluye entre el ámbar de la noche…

esa incandescencia que tu cuerpo bebe con gran afán,

y quiéreme con tal vital delicia, con tal quietud de arrullo 

que sabré amarte con gran habilidad y cuidado.

Descúbreme en tu misterio, la cautelosa interrogante

con la que mis brazos amedrentan tus pasiones

y con gran complacencia, ser de tu íntima hermosura…

las insomnes caricias que para ti alimento.

Ven, entrégate más y acuéstate a mi gozo enmudecida,

quiero enlazarme de placer junto a tus naturalezas;

¡enciéndeme! Con fruición hacia el oro rojizo de tus labios…

hirviendo tu amor, por la sangre en mis arterias.

Des Larmes De Sang

Besos de espuma

BESOS DE ESPUMA




dalla spuma del mare nasce Venere dal spuma del tuo 


pennello nascerà una meraviglia e amore in chi guarda




Valentina Meloni



http://poesiesullalbero.blogspot.com.es/

Los Arrayanes y el duende

Los fantasmas son aliento frio

Los fantasmas no duermen.

Son solamente fantasmas.

Nuestro interior transparente

que a veces nos desacompaña.

Estampas

sobre el reverso de una pared

donde cruzamos las miradas.

los fantasmas nos visten a diario.

Nos descubren

lo descalzos que pisan nuestros pies.

Los fantasmas son un aliento frió

en la escalera que nos sobrepasa.

Marcos Jiménez León

Loca por Juan Ramón Jiménez

Era apasionada, creativa, intensa y se enamoró locamente de Juan Ramón Jiménez. La artista Margarita Gil Roësset empezó a acudir al domicilio del escritor y de su mujer, Zenobia Camprubí, para esculpir sus bustos. Escribió en su diario sus anhelos, angustias y muchos «¡cómo te quiero!». Al no ser correspondida, acabó pegándose un tiro. Ahora se publica aquel diario, acompañado de los poemas y reflexiones que el poeta y su mujer dedicaron a la muchacha.

MISTICA PRIMAVERA

 Será expuesto por diferentes ciudades del mundo formando parte de la exposición

 ANGELES DE LA PAZ

Cuando Marga Gil Roësset, una escultora de 24 años, llega a la casa de Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí, en Madrid, solo encuentra al poeta. La chica está nerviosa. Lleva una carpeta de papeles. La deja en una mesita y le pide a Juan Ramón que espere a leer el contenido. Durante tres meses ha sido visitante asidua del domicilio del matrimonio Jiménez: ha esculpido el busto de Zenobia. Ese día, 28 de julio de 1932, ha intentado citarse con Zenobia, pero la mujer del poeta estaba ocupada. Tras dejar los papeles, se va corriendo. Llorando.

Unas horas después, la madre de la chica llama al autor de Platero y yo. Marga ha desaparecido. Zenobia y Juan Ramón participan en una búsqueda que termina a las 9:30 de la noche en la clínica Omnia de Las Rozas. «Estaba en la mesa de operaciones. Un tiro en la cabeza, con la belleza no destrozada, descompuesta. Su mano estaba caliente, latía su pulso. Sangre a borbotones por la boca, la frente vendada de gasa. Una mirada ancha, dilatada», así describe Juan Ramón su última visión de Margarita Gil Roësset, una artista de talento, culta, guapa, de buena familia... la chica que se suicidó porque lo amaba.

Si me dieras un beso

El paquete que había dejado en su casa contenía el diario de Marga, 47 folios en los que explica que se ha enamorado de él y que ese amor imposible la tortura. «Si tú, espontáneamente, me dieras un beso y me trajeras así estrechamente dejándome oír en tu pecho latirte el corazón y un poco también la plata de tu voz. Sería glorioso. Pero tengo bastante miedo, me parece que tendré que morirme triste, sin beso, ni corazón, ni voz de plata, ni versos», escribe.

 Fátima Uribarri 

COMO PÉTALOS DE ORO

COMO PÉTALOS DE ORO

díptico

Lo vulgar es el ronquido, lo inverosímil, el sueño. La 

humanidad ronca, pero el artista está en la obligación de 

hacerla soñar o no es artista.

Enrique Jardiel Poncela, escritor y dramaturgo español.

 Octubre 15/1901 – Febrero 18/1952.

Húmedos jardines bajo la lluvia

EL SOL PASEA

Oh, dulce cosa, dulce cosa.

Mi dulce cosa.

Y alzaré mi mano

hacia el cielo de la noche,

y contaré las estrellas

que brillan en tus ojos,

para asegurarme con certeza

de que todo está bien.

Y estaré satisfecho.

Nada de leer entre lineas.

Y caminaré y hablaré

en húmedos jardines bajo la lluvia.

Y nunca, nunca, nunca,

me haré tan mayor otra vez.

Oh, dulce cosa, dulce cosa.

Dulce amor con tus ojos color champagne

y tu santa sonrisa…

Van Morrison

EL LADO ILUMINADO DEL BOSQUE

e

Imperio de nuestra noche eterna

Bajo la luna

la sombra que se alarga

es una sola.

Jorge Luis Borges